18 noviembre 2008

¿Ser o no Ser(gio)?




Mishima, célebre escritor a favor de la muerte voluntaria


Hace tres años entraron dieciocho personas en el trabajo. Apenas quedamos dos o tres de los primigenios. Han pasado más de veinte personas. Irrelevantes, interesantes, aburridas, exóticas, estúpidas, brillantes, imprescindibles… ¿Imprescindibles? Nadie lo es. Alguien se va. Un tiempo de indignación. Otro de duelo. Después el recuerdo. Hay personas que ni eso. Cuando una amiga y yo nos vayamos nadie los recordará en el lugar. Porque nadie los habrá conocido allí.

En la vida es así. Se dice que la vida es preciosa pero yo no encuentro ese elitismo de la existencia. Nadie me parece demasiado importante. Cómo en cierto poema “no soy menos que las plantas o las estrellas” pero el problema es que tampoco soy más. Te puedes morir mañana y como en cierta campaña contra los accidentes de tráfico cien personas te llorarán(es una estadística aproximada, a mi tal vez me lloren mil). Pero esas personas también morirán alguna vez y entonces tu recuerdo se habrá perdido. Puede que escribas un libro interesante y cómo decía John Berger tus enseñanzas lleguen a varias personas que a su vez se lo pasen a otras. Shakespeare murió hace siglos y todavía se le nombra bastante. Pero eso será hasta que desaparezca la humanidad. Y además… ¿De qué le sirve a un muerto que le recuerden? Yo prefiero que piensen más en mí cuando todavía respiro.

No creo que haya nada después de esto. Y esto me parece cada vez menos interesante. Pensando lo que pienso no puedo hablar de optimismo. Pero es normal en los que escribimos. En su libro sobre suicidas célebres, la escritora Alicia Misrahi dice “los escritores tienen entre diez y veinte posibilidades más de sufrir depresiones y trastornos bipolares que otras personas que se dediquen a profesiones distintas”. Parece que a la que abandonas los partidos televisados o la prensa rosa y te pones a pensar un poco sobre el sentido de la vida te vienen ese tipo de pensamientos.

En una mañana como la de hoy me gustaría un vuelo sin motor desde el piso trece hasta el coche de mi vecino. Sería una muerte con sentido. Con sentido vengativo, se entiende. O encerrarme en una habitación como Cesare Pavese y dejar una nota de suicidio como la suya “Perdono a todos y a todos pido perdón. ¿Vale? No cotilleéis demasiado”. Pavese también aseguraba que “los suicidios son homicidios tímidos”. El mío, además, me gustaría educado. Como Séneca me iría a la bañera para no ensuciar demasiado. Las manchas de sangre no se van fácilmente, no hagáis mucho caso de los anuncios televisivos de detergentes. Claro que a Séneca la muerte le costó mucho dolor. Las venas abiertas no sirvieron. Ni el veneno. Sólo los vapores de un baño caliente se lo llevaron de este mundo(era asmático).

Ahora está saliendo el sol y ya no tanto pero hace un rato me podría haber lanzado a una vía del tren para fastidiar la hora de entrada al trabajo de mucha gente y añadir más iniquidad al precario transporte urbano de Barcelona. O buscar un árbol y sin necesidad de traicionar a un mesías, colgarme como Judas. O de convertirme en un bonito puzzle sanguinolento como Hitler en su bunker después de la explosión. Decir como el poeta ruso y tocayo mío Sergei Esenin antes de colgarse de una tubería “en esta vida morir no es nuevo y vivir, por supuesto, tampoco lo es”. O como Virginia Woolf llenarme de piedras los bolsillos y tirarme al río. Los ríos de ahora, muy contaminados, son más eficientes matando.

A veces no ser parece más interesante que ser.

El mundo puede ser más cruel que todas esas muertes. O mucho peor… Terriblemente aburrido.

A veces dan como ganas de ayudar a la muerte.

12 comentarios:

Meryone dijo...

iba a ser que tenías razón con lo de que tenemos la ciclotimia inversa

mis últimos deseos suicidas se marcharon, parece

nunca se van demasiado lejos, pero ahora mismo, parece que se fueron

recordaba que habías llegado por courbet. la asociación coño-houellebecq me había parecido casi ineludible, entonces

houellebecq el de verdad, el que sí se llama así, el que escribe

otro ser contento de la vida

como alejandra, por cierto

qué te puedo decir? que los impulsos suicidas pasan siempre hasta el día que dejan de hacerlo? que ese día a veces sale mal y aquí seguimos, diez (once) años después? que hay gente a la que le sale mal siempre y otros (me lo contó un amigo ayer) dicen "mamá, llévame al médico que acabo de intentar suicidarme y al final resulta que no me quiero morir"

yo, últimamente, también soy de las de las venas. mejor que la actriz (también me lo contaron ayer) que llenó la casa de rosas, pidió cena de puta madre y pretendió tirarse en la cama y dejar glamouroso cadáver. pero que las pastillas le interactuaron con la cena y murió con la cabeza dentro del váter

y muchas rosas

bañera; sin duda, bañera

(aunque sea prácticamente imposible sacarle la cuchilla a las cuchillas de afeitar contemporáneas)

besos

Ozymandias dijo...

Curioso, precisamente hoy ha dejado el trabajo una de las capitostes de mi empresa. Quince años en la empresa. Ahora solo queda una persona del momento en que entré yo en la empresa: un servidor. Los dinosaurios no sabían tampoco cuanto tiempo les quedaba. ¿No se habrá convertido este blog en uno de esos de grupos de suicidas? Yo me ofrezco a acabar con los sufrimientos del que lo desee...vamos, por hacer un favor...

Houellebecq dijo...

No, Ozy, esos blogs son bastante siniestros. He visto varios y más bien disuaden del suicidio.
Meryone, perfecta relación Houellebecq-coño. A lo mejor cuelgo un día un post sobre las dos veces que ví a ese hombre cuando visitó Barcelona hace años. Y sobre el vídeo de un cuarto de hora dónde sólo se veían... coños. Y sobre sus rarezas que lo acercaban más a Michael Jackson que a un escritor de su calidad.
También aciertas con lo de escritor "contento de la vida". Cuando terminé de escribir el post descubrí que me lo había dejado. ¿A él! ¡Al que más me importa! Menos mal que tengo apuntadora de primera.
Y Alejandra la argentina sigue apareciéndome en las páginas del libro que te mencioné. Está pidiéndome que la lea.
Besos.

loveclois dijo...

Interesante reflexión sobre la muerte y als maneras de suicidio.. la verdad es que supongo que en algún momento de nuestra vida se nos ha pasado eso por la cabeza por desesperación, aburrimiento, curiosidad ... pero debe ser un paso mucho más díficil de dar porque aunque creas en algo más allá de la muerte supongo que tu instinto de supervivenvia hace que te replantees las opciones... bueno como ando divagando ... sólo decir interesante plantamiento...

Anónimo dijo...

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· El taxista y la escribidora 87 comentarios
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· No estamos solos 79 comentarios
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Houellebecq dijo...

Ya está la friki demente de turno estropeando comentarios. ¡Qué agobio!

Comtessa d´Angeville dijo...

y espera, tú no sabes la pasta que cuesta el láser para borrarte las cicatrices de las muñecas si te encuentran antes de que te mueras...

Meryone dijo...

quién será maría amparo otero belmar a la que el ezcritor contrató?

joder, me quedé fascinada

Houellebecq dijo...

Ja,ja,ja, Meryone. yo también. lo poco que sé de esa historia es que el ezcritor dice haber denunciado a esta Troll, la que deja esos mensajes tan curiosos. Claro que el ez suele ser un poco mentiroso. Lo curioso es que yo a la Troll no la he atacado para nada. Supongo que le ha vuelto a dar el ánimo divulgativo y quiere que sepamos de la tal Wildrose. Me encantaría conocer a la loca que escribe estas cosas. Un caso curioso.

Meryone dijo...

joer pa'l ezcritor y la mare que los parió a todos

(volví a quedarme fascinada, claro)

no respetamos nada

desde luego!

en lo que a poemas e imágenes se refiere, en el fotolog decía siempre que se actualizaba él solo. y alguna fuerza cibernética tiene que ayudarme, porque yo sola tampoco me siento demasiado capacitada para hacerlo

(pero tú no se lo cuentes a nadie)

beso

Meryone dijo...

a mí me lo descubrieron ayer (el corto, no a polanski) y sigo con la boca abierta

beso

Meryone dijo...

la castellanos es relativamente cursi pero, como cuenta mi vida de esta semana, se lo perdonamos...

tal vez es que yo ando cursi además de ciclotímica...

cuidado, no subas mucho, que luego caemos y nos duele

beso