Un mundo en cada persona

Salgo temprano el Domingo. Ronda de cafés para todos menos para la de trece años, mi sobrina.

Esperamos a mi padre que ha decidido unirse a la manifestación. Mi madre dice que vale, que aprueba, pero que defiende la patria leyendo un libro en casa porque le da palo arreglarse. Y porque tampoco es que sea de salir mucho, le pasa como a mí pero en peor.

Mi cuñado llegará pronto con su armamento de cuñado. Es perfecto como opinador. Y esta situación es un no parar. Pero creo que esta vez ya estamos un poco cansados del tema. Incluso aunque nos manifestemos. Todo lo que digamos será utilizado en nuestro aburrimiento. Porque todo se ha dicho ya. Tuiteo un poco en plan conductor dominguero, con insultos de ida y vuelta. Me relaja. En notificaciones me han llamado facha (otra vez), gilipollas y dos tipos quieren que les chupe la polla. Literalmente. Creo que son homosexuales activos así que decido hacerme el interesante y no responder, dejarlos a la expectativa, como su presidente republicano cuando habla sin decir nada. Se añade un tercero que dice que me den por dónde sabe que me puede doler.   

-      Deja el móvil- me dice mi hermana- ¿No viene L.?

-      No, está en el polideportivo- miento, estamos en el mismo piso pero separados nuevamente por diferencias autistas del estilo España-Cataluña aunque no es la política la causa, claro.

Mi padre aparece con su capa de bandera española. Mal empezamos. Yo voy a manifestarme de una manera más suave, de civil. A mi padre y a mi sobrina les une en cambio el look carnaval. Da igual. Casi todos irán así. Yo de todos modos sigo con mi alergia a lucir distintivos.  

Terminamos los cafés. Hago una elipsis y aparecemos en Barcelona a las diez treinta. Ya hay mucha gente y trapos al viento. Como la guerra pero sin muertos y con mucho festejo. Todo son vivas. Se supone que desde el viernes estamos en una república pero sabemos que eso sólo existe en la mente del que la deseó.

Empieza a sonar Manolo escobar y miro con preocupación a mi padre. Sé que para eso es peor que yo con David Bowie y puede empezar a cantar, amenaza con hacerlo. Hora de largarme. Pero si me alejo mucho corremos el riesgo de extraviarnos. La mani es apretada en plan lata de sardinas. Cerca de las doce del día es difícil avanzar a un lado u otro. Pero veo a un par de vecinos y me dicen que ahora son exindepes y me dicen de tomar algo y les digo que sí.

-      Nos llamamos y quedamos luego- le digo a mi hermana y compañía.

-      Pero…

-      ¡Viva España! – y con esa respuesta que no deja responder desaparezco. Por cierto, Manolo Escobar aparece desde varios lugares, no sé quién lo reproduce ni de dónde llega pero es difícil esconderse de su fantasma sonoro.

Nos tomamos una cerveza, arreglamos la patria con la facilidad que da no tener la responsabilidad de hacerlo realmente y llamo a mi hermana.

-      ¡Estamos en Zara!- quiere decir que están a esa altura del paseo de Gracia. Voy para allá.

Veo un grupo de falangistas que asustan más de lo que convencen. En esta mani hay de todo. Como en todas, supongo, pero me molesta gritar cerca de esos tarados. Hay algo que está mal. Y que me hace sentir sucio.  

Vuelvo a mirar twiter y una chica asegura que soy un imbécil. Le explico que un insulto no es un argumento y pregunta que si soy gilipollas. No tengo tiempo para responderle ni ganas. Pongo cuatro tonterías más por la red del pajarito y me voy en busca de mi hermana. Pero casi no puedo moverme. Aquí ya no vas, te llevan. Es mejor dejar que pasen las proclamas desde el escenario y esto se deshaga, tampoco durará tanto.

Lo vivo como un día de fiesta. A veces grito con la multitud que te recarga de energía falsa borreguil y otras veces me acuerdo de mi madre tan ricamente sentada leyendo el último libro que le presté. Miro twitter una vez más y veo gente que también se acuerda de mi madre. Un saludo para todos, amigos.

A las dos y media siento que la multitud me desata. Grito un poco “¡Viva España!” cuando vuelvo a pasar cerca de falange o los de VOX (no vaya a ser que al verme sin bandera me crean republicano y me suelten una hostia o me pateen un rato en el suelo).

Estoy hablando con mi hermana por el móvil otra vez pero ya la veo a lo lejos, cerca de la Rambla.

Cuando me acerco veo con horror que mi padre ha empezado a animarse con Manolo Escobar que no se rinde. Y baila. Y mi sobrina le secunda.

Está claro que en el objetivo general de una manifestación coincidimos muchos. En los matices no.