tag:blogger.com,1999:blog-108291582024-03-17T09:34:09.137+01:00Todo esto para quéSergiohttp://www.blogger.com/profile/02385022795243317394noreply@blogger.comBlogger520125tag:blogger.com,1999:blog-10829158.post-21774887502073189062024-03-09T08:05:00.001+01:002024-03-09T08:05:43.446+01:00Ni un sólo inocente en aquel lugar maldito <div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFwKCm6FuK2H9vAzuKtyi7yDGRx8jhSB37RreY3j31LEf-iSXKdQcxo2jOsOOW3v_XZuJkFP-tP-5THE9U_zf5FI2G-YzCz3ydU_c3jFFzAlrgCEnbzO-QDfaP63cPoZSRMF8XGt0GfV4OHuv5SNIaCKhy-3Tu4TDLxm5fmHWfmygtYE-Q1K9DqQ/s4608/pexels-pixabay-33129.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3456" data-original-width="4608" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFwKCm6FuK2H9vAzuKtyi7yDGRx8jhSB37RreY3j31LEf-iSXKdQcxo2jOsOOW3v_XZuJkFP-tP-5THE9U_zf5FI2G-YzCz3ydU_c3jFFzAlrgCEnbzO-QDfaP63cPoZSRMF8XGt0GfV4OHuv5SNIaCKhy-3Tu4TDLxm5fmHWfmygtYE-Q1K9DqQ/w640-h480/pexels-pixabay-33129.jpg" width="640" /></a></div><br />Pasó hace tiempo. Hace unos mil años en tiempo subjetivo. Entendiendo que el sujeto soy yo. Pero lo recuerdo bien. De cuando trabajaba en el cine. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">De aquel lugar me vienen más anécdotas que de cualquier otro porque no era nada rutinario. Siempre sucedía algo que rompía la rutina. Y además allí tuve más romanticismo, sexo y violencia que en las pantallas donde proyectábamos. Y aunque luego no soportaba estar allí ahora no paro de regresar con el pensamiento. La memoria ha dejado lo bueno y se ha medio olvidado de los agobios, del desinterés, de la locura, de la falta de motivación del final.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Pero voy a la anécdota. Llegaron dos chicas al puesto de palomiteras. Como todos los nuevos, se encontraron con los especímenes del lugar. Los porteros comenzaron a tasarlas como carne en el mercado. Posibilidades de tener algo con ellas, cual estaba mejor, cual peor... En fin, las hormonas son otra forma de posesión infernal. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Las otras palomiteras tenían más variedad de opinión. Unas decían que dos chicas contratadas de golpe significaba que tal vez otras dos serían despachadas. Corrió algo de pánico al despido por la zona del maíz y los refrescos de cola a precio de oro. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">La de la tienda de chuches se sentía más segura así que se limitó a preguntar que qué tal, si eran simpáticas. Las otras dijeron que sí, que lo eran. Y que eran muy trabajadoras. Y que habían aprendido pronto. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Los encargados por esta vez no preguntaron nada. Debían estar esperando a que tuvieran más rodaje. Por más que rodaban muy bien. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Yo por esa época no me tomaba la molestia de acelerar lo de conocer a la gente. Más tarde o más temprano, con todas las horas de brazos cruzados y charla que había por allí entre películas llegaría el momento de conocer a las recién llegadas. Solía acercarme el último a los nuevos pero me llevaba bien con todos, incluso con los encargados(al menos durante los primeros años). Ya tendría tiempo de hacer esas dos nuevas amistades. Ahora estaban saturadas. Estos trabajos que dejan tiempo para el aburrimiento son así. Las veía escoltadas todo el tiempo por los porteros salidos, las palomiteras que les enseñaban el "oficio", les preguntaban por su vida privada, laboral, etc., la de las chuches que les regalaba de vez en cuando algo para endulzarles el trabajo y de paso charlar también y claro, los clientes. Pero entre semana había pocos. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Duraron dos días. No necesitaban más. Después desaparecieron. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">¿Qué había pasado? Pero si funcionaban bien. ¿No les había gustado la faena? Eso podía ser. A veces pasaba. Aunque también podía pasar que los encargados no estuvieran satisfechos, vete a saber. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Pronto deshicimos el enigma. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Eran dos espías de la empresa que habían puesto allí para vigilar quién se llevaba una "comisión" de la caja registradora. Y la encontraron sin problemas, poco se escondía. Allí lo sabíamos todos. Si los encargados hubiesen hablado con algún chivato no se hubieran tomado ni la molestia de enviar a esas espías. Teníamos una palomitera con la mala costumbre de meterse algún que otro billetito entre las bragas como paguita extra diaria. De la caja registradora a su pubis. Billetes calentitos, calentitos. Ahí se acabó su carrera delictiva. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Yo podría decir sobre lo bueno que es ser cauto. Que el hecho de no abrirme tan pronto a un recién llegado al trabajo es un arte que me convierte en un tipo muy astuto pero qué va, para nada. Estaba despistado y hormonado como todos en esa época. Lo que sucede es que mi relación de sexo y romanticismo con una palomitera me tenía muy distraído en esos tiempos no tan muertos que dejaba la faena. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Menos mal que las espías buscaban ladronas y no fornicadores. </span></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/02385022795243317394noreply@blogger.com24tag:blogger.com,1999:blog-10829158.post-48579848983624504522024-02-17T07:58:00.000+01:002024-02-17T07:58:49.442+01:00Lucha obrera<p style="text-align: justify;"> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXZBBgz5ptvlv3cYDmH-T8IRxmVjVNqVdgjUFYxc1m0qum8ig0Hh0z3Ij55VhSGmvUInOkcTzbSxtEOyYot2ZqD0VQd2vWZAPAVV328wPfUIeAMehwV3DQ8A6M9C6jgdeHt2eJ0-0RBcRbU7XZ__NNt1fKv0W9-xwTmLlKGn0A7591lqJpkcamvw/s1024/_23de4f0e-9a45-4ab5-a99a-051198c368ba.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXZBBgz5ptvlv3cYDmH-T8IRxmVjVNqVdgjUFYxc1m0qum8ig0Hh0z3Ij55VhSGmvUInOkcTzbSxtEOyYot2ZqD0VQd2vWZAPAVV328wPfUIeAMehwV3DQ8A6M9C6jgdeHt2eJ0-0RBcRbU7XZ__NNt1fKv0W9-xwTmLlKGn0A7591lqJpkcamvw/w400-h400/_23de4f0e-9a45-4ab5-a99a-051198c368ba.jpg" width="400" /></span></a></div><br /><span style="font-size: large;">Mi amigo J. decidió montar una rebelión sindical en la perrera. La cosa fue así. Los trabajadores del Ayuntamiento cobraban una cantidad. Los que trabajaban en una empresa externa, la de J., cobraban menos por el mismo trabajo. Había que quejarse de algún modo. Ese modo en el mundo laboral puede ser por ejemplo hacer una huelga. Las huelgas son un buen modo de presión pero también un pulso difícil. El empresario pierde pero el trabajador que no cobra tampoco es que lo tenga fácil. </span><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">El grupo de la resistencia de J. le incluía a él y a ocho más. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Uno que hacía huelga porque la hacían los demás. Otro que nunca dijo nada y nada se supo de sus motivaciones, una especie de Bob el silencioso. Otro motivadísimo que daba largos discursos en la Plaza de Sant Jaume donde iban con sus pancartas a quejarse. Estaba motivado pero pasados los cinco primeros minutos divagaba y se le iba la cabeza y además de hablar de sus peticiones hacía historia y se remontaba a los inicios de la lucha obrera y acababa aburriendo a las ovejas y hasta empezaba a caer un poco mal. Muy valiente, muy arriesgado e implicado. Pero un pesado. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">También había otro que estaba en la lucha pero... Llegó un día borracho al local de la CNT. En este sindicato son tan feministas que usan el femenino genérico incluso aunque solo haya hombres en la sala. Vosotras esto, vosotras lo otro... así les hablan incluso a tipos machotes y viriles, de vosotras. Pues el borracho entró tambaleándose en la sala donde una sindicalista les daba consejos, la cogió del brazo, la hizo callar con un autoritario y muy masculino "<i>cállese señorita, que aquí el que está hablando soy yo</i>" y siguió perorando estupideces etílicas un buen rato. Estaban todos tan rojos de escucharle que aquello parecía una tomatera madura. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Había otro que hacía huelga pero de ir a protestar nada. En casa se vivía mejor la huelga. Durmiendo. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Y otros que dijeron que sus mujeres necesitaban dinero y no podían seguir la huelga. Ellos no, sus mujeres. Qué maravilloso parapeto es la pareja. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Y también había dos chicas huelguistas que dijeron que el jefe les había prometido darles lo suyo pero con tiempo, que debían fiarse de él porque parecía sincero. Aunque el papel que quería que firmasen decía lo contrario y menos mal que el sindicato frenó esa firma satánica. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">J. estaba desolado. Tenía un sindicato y abogados de calidad probada de su lado. Pero con un ejército de mierda a su mando. La unión de los trabajadores no existe. Cada uno es de su hijo y de su madre. Todo el mundo va a la suya. Y ante el fracaso de lo colectivo y de los intereses comunes siempre habrá alguien por encima que saldrá ganando. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Al final J. fue a hablar con la prensa. Le explicó a una amable señorita su problema y esta dijo "<i>¡Me interesa!</i>". El <i>20minutos</i>. Prensa muy digital y muy leída. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Y no sé si por los más de cincuenta días de huelga o porque el cuarto poder se metió de por medio pero consiguieron las mejoras salariales. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Esto no es un ejemplo de nada. Lo normal es no conseguirlas. Porque lo normal es también que alguien se acobarde. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Como anécdota final recordar al "útil" trabajador borracho. Cuando le fueron a pedir explicaciones sobre su intolerable comportamiento del día anterior en el sindicato solo dijo: <i>"Echadle la culpa al Jack Daniels". </i></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Esa es otra. Con la falta de responsabilidad de algunos poco puedes hacer. </span></p>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/02385022795243317394noreply@blogger.com30tag:blogger.com,1999:blog-10829158.post-83440551704725677672024-02-02T20:00:00.001+01:002024-02-03T08:25:54.924+01:00TDAH <p style="text-align: justify;"> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg16qL6CPCw94_KF04gBIIOfpBsAN89OdKO2kuREgdjBZvVvS6J2WAeNjQJo6gKfNMpDrBOKLNijbBIyanPWMJu2Vw_DJIbdMLzbqTrh-khOp2NyQLgd82iU8H2TK3u4TLMDlH973Y3x-t30NY1jfp9gYpKiO0gS4iYTvC568pste9WoXUWVx0/s1280/question-679997_1280.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="925" data-original-width="1280" height="289" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg16qL6CPCw94_KF04gBIIOfpBsAN89OdKO2kuREgdjBZvVvS6J2WAeNjQJo6gKfNMpDrBOKLNijbBIyanPWMJu2Vw_DJIbdMLzbqTrh-khOp2NyQLgd82iU8H2TK3u4TLMDlH973Y3x-t30NY1jfp9gYpKiO0gS4iYTvC568pste9WoXUWVx0/w400-h289/question-679997_1280.jpg" width="400" /></a></div><div><span style="background-color: white; border: 0px; color: #494949; font-family: DDG_ProximaNova, DDG_ProximaNova_UI_0, DDG_ProximaNova_UI_1, DDG_ProximaNova_UI_2, DDG_ProximaNova_UI_3, DDG_ProximaNova_UI_4, DDG_ProximaNova_UI_5, DDG_ProximaNova_UI_6, "Proxima Nova", "Helvetica Neue", Helvetica, "Segoe UI", "Nimbus Sans L", "Liberation Sans", "Open Sans", FreeSans, Arial, sans-serif; font-feature-settings: inherit; font-kerning: inherit; font-optical-sizing: inherit; font-size: 14.4px; font-stretch: inherit; font-variant-alternates: inherit; font-variant-east-asian: inherit; font-variant-numeric: inherit; font-variant-position: inherit; font-variation-settings: inherit; font-weight: 600; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">El</span><span style="background-color: white; color: #494949; font-family: DDG_ProximaNova, DDG_ProximaNova_UI_0, DDG_ProximaNova_UI_1, DDG_ProximaNova_UI_2, DDG_ProximaNova_UI_3, DDG_ProximaNova_UI_4, DDG_ProximaNova_UI_5, DDG_ProximaNova_UI_6, "Proxima Nova", "Helvetica Neue", Helvetica, "Segoe UI", "Nimbus Sans L", "Liberation Sans", "Open Sans", FreeSans, Arial, sans-serif; font-size: 14.4px;"> </span><span style="background-color: white; border: 0px; color: #494949; font-family: DDG_ProximaNova, DDG_ProximaNova_UI_0, DDG_ProximaNova_UI_1, DDG_ProximaNova_UI_2, DDG_ProximaNova_UI_3, DDG_ProximaNova_UI_4, DDG_ProximaNova_UI_5, DDG_ProximaNova_UI_6, "Proxima Nova", "Helvetica Neue", Helvetica, "Segoe UI", "Nimbus Sans L", "Liberation Sans", "Open Sans", FreeSans, Arial, sans-serif; font-feature-settings: inherit; font-kerning: inherit; font-optical-sizing: inherit; font-size: 14.4px; font-stretch: inherit; font-variant-alternates: inherit; font-variant-east-asian: inherit; font-variant-numeric: inherit; font-variant-position: inherit; font-variation-settings: inherit; font-weight: 600; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">TDAH</span><span style="background-color: white; color: #494949; font-family: DDG_ProximaNova, DDG_ProximaNova_UI_0, DDG_ProximaNova_UI_1, DDG_ProximaNova_UI_2, DDG_ProximaNova_UI_3, DDG_ProximaNova_UI_4, DDG_ProximaNova_UI_5, DDG_ProximaNova_UI_6, "Proxima Nova", "Helvetica Neue", Helvetica, "Segoe UI", "Nimbus Sans L", "Liberation Sans", "Open Sans", FreeSans, Arial, sans-serif; font-size: 14.4px;"> </span><span style="background-color: white; border: 0px; color: #494949; font-family: DDG_ProximaNova, DDG_ProximaNova_UI_0, DDG_ProximaNova_UI_1, DDG_ProximaNova_UI_2, DDG_ProximaNova_UI_3, DDG_ProximaNova_UI_4, DDG_ProximaNova_UI_5, DDG_ProximaNova_UI_6, "Proxima Nova", "Helvetica Neue", Helvetica, "Segoe UI", "Nimbus Sans L", "Liberation Sans", "Open Sans", FreeSans, Arial, sans-serif; font-feature-settings: inherit; font-kerning: inherit; font-optical-sizing: inherit; font-size: 14.4px; font-stretch: inherit; font-variant-alternates: inherit; font-variant-east-asian: inherit; font-variant-numeric: inherit; font-variant-position: inherit; font-variation-settings: inherit; font-weight: 600; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">es</span><span style="background-color: white; color: #494949; font-family: DDG_ProximaNova, DDG_ProximaNova_UI_0, DDG_ProximaNova_UI_1, DDG_ProximaNova_UI_2, DDG_ProximaNova_UI_3, DDG_ProximaNova_UI_4, DDG_ProximaNova_UI_5, DDG_ProximaNova_UI_6, "Proxima Nova", "Helvetica Neue", Helvetica, "Segoe UI", "Nimbus Sans L", "Liberation Sans", "Open Sans", FreeSans, Arial, sans-serif; font-size: 14.4px;"> un trastorno del neurodesarrollo </span><span style="background-color: white; border: 0px; color: #494949; font-family: DDG_ProximaNova, DDG_ProximaNova_UI_0, DDG_ProximaNova_UI_1, DDG_ProximaNova_UI_2, DDG_ProximaNova_UI_3, DDG_ProximaNova_UI_4, DDG_ProximaNova_UI_5, DDG_ProximaNova_UI_6, "Proxima Nova", "Helvetica Neue", Helvetica, "Segoe UI", "Nimbus Sans L", "Liberation Sans", "Open Sans", FreeSans, Arial, sans-serif; font-feature-settings: inherit; font-kerning: inherit; font-optical-sizing: inherit; font-size: 14.4px; font-stretch: inherit; font-variant-alternates: inherit; font-variant-east-asian: inherit; font-variant-numeric: inherit; font-variant-position: inherit; font-variation-settings: inherit; font-weight: 600; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">que</span><span style="background-color: white; color: #494949; font-family: DDG_ProximaNova, DDG_ProximaNova_UI_0, DDG_ProximaNova_UI_1, DDG_ProximaNova_UI_2, DDG_ProximaNova_UI_3, DDG_ProximaNova_UI_4, DDG_ProximaNova_UI_5, DDG_ProximaNova_UI_6, "Proxima Nova", "Helvetica Neue", Helvetica, "Segoe UI", "Nimbus Sans L", "Liberation Sans", "Open Sans", FreeSans, Arial, sans-serif; font-size: 14.4px;"> afecta la atención y la actividad.</span></div><div><br /></div><br /><span style="font-size: large;"><br /></span><div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Creo que estoy viendo una película comercial de alguna plataforma. La veo por los efectos especiales pero el guion, precisamente de especial, tiene poco. Hay una batallita con mucho "fiuuuu, fiuuuu" y gente que se pelea o se dispara y no digamos cómo se mueren. Como si no hubiera un mañana. Para ellos no lo hay. Pero claro, son de mentira. Y yo divago</span></div><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: large;">¿existe algún repelente para palomas que me evite que estas se afinquen en mi ventana? ¿Y alguna forma de no ir a la cárcel matando a la señora que las alimenta? Hablar con ella no sirve. Todos mis vecinos piensan que la diplomacia o pedirles las cosas educadamente es signo de debilidad. Se indignan, niegan la evidencia de lo que hacen y luego siguen haciéndolo. Sólo me entienden cuando saco el salvaje a pasear y entonces sí, me toman en serio un tiempo</span></i></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">En la pantalla de la tele sale un bicharraco en CGI impresionante. No sé a qué viene porque me he desconectado de la película hace rato. Pero luego lo miro otra vez. Y vuelvo a divagar. Casi todo el cine que veo o me da sueño o me hace pensar en otra cosa</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: large;">¿Y qué hago? ¿Me levanto a coger el teléfono que veo desde aquí que es un número de otra provincia y me van a intentar vender algo? Puede ser un robot. Esos no se cansan. Y en cuanto al tema palomas ya lo he decidido. Hablar bien con mis vecinos es malo. Tengo que ser como el monstruo de la pantalla. La vía diplomática no se entiende en mi escalera. </span></i></p><p style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: large;"><br /></span></i></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">no me lo puedo creer. Ya estoy en los créditos de lo que veía y no me he enterado de nada. Y ojo que la cosa no era complicada. Si me preguntan de qué iba esa película no podría explicarlo. ¿Para qué verla entonces?</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Y llega mi compañera. Me dice lo que se le ha olvidado escribirme en la lista que me dio para el supermercado al que yo he olvidado ir. Comparamos los deméritos de nuestros respectivos olvidos. Luego ella explica algo que le ha dicho el vecino sobre... </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: large;">Pienso en la pila de libros y cómics por leer y si esta noche me dedicaré a eso hasta tarde o veremos juntos algo de más enjundia, alguna película en Filmin o HBO tal vez para sentirnos más listos, en si la ropa del trabajo está lavada o no, en lo que me voy a comprar cuando pase por..., en el ruido de las palomas llamándose, furia, ruido, vaso de leche o yogur como posibilidad de cena frugal...</span></i></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">¿Has escuchado algo de lo que te he dicho? Me pregunta mi compañera. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Claro que sí, le respondo. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">He escuchado el principio, pienso. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Soy un poco como el Youtube. Tienes que actuar como un anunciante conmigo. Sólo voy a escuchar los cinco primeros segundos. Luego pulso el interruptor, desconecto y sigo con el contenido en mi cabeza. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Para conseguir mi atención absoluta tienes que hacer algo realmente llamativo, pienso. No sé, desnudarte, insinuarte, gritarme, coger un cuchillo y decir que vas a subir a matar a la señora que alimenta a las palomas. Esto último me motivaría muchísimo. </span></p><p style="text-align: justify;"><br /></p></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/02385022795243317394noreply@blogger.com29tag:blogger.com,1999:blog-10829158.post-63111744874875226702024-01-20T08:48:00.001+01:002024-01-20T08:48:55.440+01:00Noches de blanco satén<p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">He leído por ahí que nadie es tan escéptico que no caiga de vez en cuando en la superstición. Y que nadie es tan religioso que no dude alguna vez de su Dios. Creo que hoy pasaré sobrevolando muy cerca del primer caso. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Es por la canción "Nights in white satin". La tenía por romántica pero me encontré con ella en "Sombras tenebrosas" de Tim Burton. En una escena con dos vampiros follando mientras flotaban en el aire. Un modo maravilloso de aprovechar las prestaciones que te da ser un no muerto. Después de aquella escena la canción me pareció oscura y obscena. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Años después vi otra película y la misma sensación detonó de nuevo. Una pareja de asesinos rapta, tortura, viola y asesina jovencitas y luego las hace desaparecer. La última raptada es la protagonista de la película. Ella está atada en la cama. El tema de los Moody Blues suena mientras la pareja observa a la chica a la que piensan violar. Es una película nada explícita. Pero como está basada en un hecho real y sabe contar sin mostrar me la pasé con la ansiedad de ver escapar o no a la pobre criatura maniatada. Me pareció angustiosa. En la escena donde suena la dichosa canción la pareja se toquetea de forma exhibicionista y sexual frente a su víctima. De nuevo relacioné "Nights in white satin" con oscuro y obsceno. El cine lo había decidido así. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Finalmente y hace no mucho... Un amigo me dijo de buscar el bar más sucio que encontrásemos por Barcelona. Le sugerí que por el Raval algo habría pero que tendría que pagar él porque yo allí no entraba con dinero disponible. Que aquello era convertirnos en cajeros automáticos andantes para ladrones. Él me dijo que era mejor llevar algo. Una especie de ofrenda que evitaría que te rajasen los delincuentes violentos que no gustan de gente roñosa. La idea no me gustaba pero el barrio tiene sus lugares encantadores. Recordaba alguna buena librería de viejo donde perderse en el olor a papel antiguo. Y sus tiendas bizarras. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Encontramos algo que le convenció. Un lugar sin apenas clientes. Con un camarero en la barra de ojos amarillos y hepáticos. Con pocas ganas de hablar. Cuando lo hacía parecía algo animal, más un gruñido que palabras articuladas. En una mesa dos personas hablaban íntimamente, casi románticamente, pensé en un principio. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Había poca luz. El sol se había quedado justo en la puerta. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Yo decidí que me quería ir incluso antes de entrar. No tengo afición a lo sucio. Pero vamos, que tampoco iba a morirme por pasar un rato allí. Claudiqué con poca resistencia. Así que pedimos. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Mientras le daba el trago a una cerveza vi mejor la escena "romántica". El hombre tenía unos setenta y muchos años. La mujer era un travesti entrado en carnes y también en años. Y de pago. Hubo transacción de dinero sin complejos. Un acuerdo rápido que les hizo desaparecer del local. <br /> </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">En el local sonaba la radio. Una emisora de viejos éxitos y sí, claro, "Nights in white satin". A mí todo aquello me pareció oscuro y obsceno. Y hasta pensé que la canción me perseguía porque había visto la película de los psicópatas poco antes. De ahí lo de la superstición que hace dudar al escéptico. Pero la superstición es eso. Coges conceptos que tal vez no tengan ninguna relación y los unes en tu mente como si la tuvieran. Empecé a creer que esa canción invocaba la sordidez. Que tal vez era un mensaje de la realidad que me quería avisar de algo. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Entonces mi amigo me dijo: </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">- <i>Qué canción más moñas ¿No? Vámonos a otro lugar que pongan algo más duro.</i></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Lo que invocaba o dejase de invocar la canción estaba solo en mi cabeza, claramente. </span></p><p style="text-align: justify;"><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/7i3HiijIH70" width="320" youtube-src-id="7i3HiijIH70"></iframe></div><br /><p style="text-align: justify;"><br /></p>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/02385022795243317394noreply@blogger.com33tag:blogger.com,1999:blog-10829158.post-52651187366684385532024-01-06T08:39:00.000+01:002024-01-06T08:39:47.602+01:00De mentiras y hombres<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCqyscKvtfWrCv-al-32FmG5p0LyU0JtMWc4wQhgY0eLX9K0-MhATgBwlubrOj5yMx4WtOOBjwds13InWTF2O-vinpGf01cjLkqnGEaeR2Gyd7BDVE3to6HUfbcJip3xF4d9mnI7Qf5z0DFUG9BrHzCtcD1O2QNaFaOjBOl0hsf-jPorsdxxx02w/s6000/pexels-mike-bird-189449.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3376" data-original-width="6000" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCqyscKvtfWrCv-al-32FmG5p0LyU0JtMWc4wQhgY0eLX9K0-MhATgBwlubrOj5yMx4WtOOBjwds13InWTF2O-vinpGf01cjLkqnGEaeR2Gyd7BDVE3to6HUfbcJip3xF4d9mnI7Qf5z0DFUG9BrHzCtcD1O2QNaFaOjBOl0hsf-jPorsdxxx02w/w640-h360/pexels-mike-bird-189449.jpg" width="640" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Mi compañero de trabajo "preferido" me dijo que había vuelto con su mujer. Le respondí que me alegraba. Me dijo que seguían como siempre, que él se masturbaba mucho. No le dije nada porque le hubiese tenido que replicar "<i>¿Y a mí por qué me explicas estas cosas?</i>"</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">También me dijo que teníamos que celebrarlo. No me lo esperaba así que me cogió sin ninguna excusa a mano. La vez pasada le dije que me había tenido que ir al apartamento de mis padres en la Costa Brava. El que vendieron. Ahora solo existe en mis excusas. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Estoy en contra de ver las mismas caras durante mucho tiempo. Es por eso que las de los compañeros de trabajo son las que más detesto. Nunca quiero salir con ellos. A veces tampoco con ellas. Me llaman rancio a la cara. Por detrás seguro que cosas peores. Pero es que recordar el trabajo fuera del trabajo me parece extender su ámbito de influencia. A veces lo sueño, otras me preocupa, otras elucubro maneras de denunciar sus abusos, en ocasiones solo lo trabajo. Me gusta tener una vida real además de la que alquilo por horas. Sólo salgo con compañeros de trabajo cuando hay afinidad y este no era el caso. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Me dijo de quedar también con sus hijos. Y su mujer. Aún no sé cómo pero quedamos. En su casa. Me lo tomé como unas horas extra no pagadas. Pero para la próxima estaba claro que tocaba inventar excusas buenas de verdad. Crear un familiar necesitado de cuidados perennes. Alguien con una personalidad y una biografía verosímil. Una excusa tan larga que se aburriese de escucharla y la diera por buena. Algo que me evitase caer en el difícil trance para mí de quedar con quién solo puedo hablar de trabajo o de futbol.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">La comida bien. La mujer menos sonriente que la última vez. A lo mejor fue imaginación mía. Porque no dejaba de pensar que ella sabía que yo sabía que su marido se había liado con una vecina, que luego se había desliado de ella(en un día más o menos) y que luego todo se había liado mucho porque ella había descubierto esos líos. Su marido podía tocarse a sí mismo los genitales pero no dejar que otras los tocasen. Tiene su lógica. Pero lo contrario también. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Me lo pasé bien con los niños. Les había llevado unos cómics porque sabía que en esa casa no se leía y así tendría la excusa para leérselos yo y pasar el rato haciendo algo constructivo. Les gustó la experiencia. No se si alguna vez se aficionarán a la lectura pero desde luego sí que se han aficionado a que les lean. Audible o plataformas así me deben un par de clientes.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Y no sé si fue el alcohol, el mareo por las preguntas de los niños o el despiste por estar pendiente de otras cosas como por ejemplo irme ya de esa casa pero en un momento dado Fernando me preguntó por mis padres, que si estaban en el apartamento. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">- ¿El apartamento? Hace años que lo vendier...</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Y tuve que acabar la frase. Cuando tienes un mensaje tan formado y claro es difícil abortarlo.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">La expresión de Fernando fue cambiando pero no dijo nada. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">- ¿No te lo dije?- añadí por decir algo- Vendieron el apartamento... Hace tiempo. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">- No... no. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Había olvidado que le dije que había estado allí hacía poco. Como excusa para no quedar con él. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Y luego todo se tensó un poco pero muy civilizadamente. Hablamos un poco de los niños y poco más. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">En el trabajo estuvo bastante callado. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Hace días que no me confiesa todo eso que yo no necesito saber. Actualmente desconozco su frecuencia masturbatoria. Vivo algo más tranquilo. Culpable y tranquilo a la vez es difícil así que digamos que medio en calma. Pero mira tú por donde ya no tengo que inventar excusas. Es lo bueno que tiene decir la verdad. Aunque se diga involuntariamente. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">En fin. Todos mentimos y a todos nos mienten. Pero cuando nos mienten a nosotros esas mentiras parecen más grandes y las nuestras muy pequeñas. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Porque a él mentir a su mujer le hacía disfrutar muchísimo. Eran las suyas mentiras que en su boca parecían heroicas, casi divinas. Pero era todo lo contrario. Mentir es prosaico. Todos sabemos lo humano que es no decir la verdad. </span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/02385022795243317394noreply@blogger.com37tag:blogger.com,1999:blog-10829158.post-56797260609206377062023-12-22T16:29:00.000+01:002023-12-22T16:29:03.214+01:00No irá al infierno, ya está en el suyo<p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuTrtosFmz6UwxWx62_WjFXYFTH2zXwszOLjURCjorg09hDBihGWaNdIk_D90zB83LhmBa7GglvrAwg0hF4t45vvsBpcbjBEDagFuWAegRnscduGygtVyCID8etM7ISp2_-_RD64mnTpiBNSUl3wRs1dMi4dIEAhiS_1hWJGlvG4JWZWys8fOElQ/s5184/pexels-vlad-bagacian-1368388.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="5184" data-original-width="3456" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuTrtosFmz6UwxWx62_WjFXYFTH2zXwszOLjURCjorg09hDBihGWaNdIk_D90zB83LhmBa7GglvrAwg0hF4t45vvsBpcbjBEDagFuWAegRnscduGygtVyCID8etM7ISp2_-_RD64mnTpiBNSUl3wRs1dMi4dIEAhiS_1hWJGlvG4JWZWys8fOElQ/w426-h640/pexels-vlad-bagacian-1368388.jpg" width="426" /></a></span></div><span style="font-size: large;"><br /><div style="text-align: justify;">La señora estaba a punto de jubilarse en la biblioteca. Trabajábamos con ella como si lo hiciéramos a distancia. Yo en realidad no. Como solo estaba por un tiempo en ese centro, no la conocía. Y como no la conocía era el despistado al que podía acudir para tener un contertulio a la hora del descanso y el café. </div></span><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Que fuera nuevo no significaba que fuera tonto. Tal vez lo fuera pero no lo significaba. Me daba cuenta de que la rehuían. Y hasta podía entender algo de ese alejamiento de los colegas. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Era una señora de mediana edad. Tenía un carácter brusco. Te montaba una bronca en cualquier lugar. No necesitaba motivos para liarla. Los necesitaba para tener la fiesta en paz. Me contaba historias sobre su dura vida. Tal vez como explicación de su ruda personalidad. Me hablaba mal de todos. Ese tipo de personas que desconfía de todo el mundo me inspiran poca confianza. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Sólo hablaba ella. Yo escuchaba pensando en lo largo que era el tiempo de descanso y lo corta que se me hacía la jornada en la biblioteca. Era más feliz trabajando que con esa llamémosla "señora" (por lo de ser educados pero la dama no ejercía mucho como tal). </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Su narcisismo era tóxico. Pero muy poco original. Me hablaba de su grandeza y de la estupidez de los demás pero cualquier pequeña crítica, por educada que fuera, la hundía en la miseria espiritual. Ese tipo de carácter interpreta superioridad para no mostrar su verdadera vulnerabilidad. El narcisismo es sentirse mal y tratar en la medida de lo posible de hacer que los demás estén a tu nivel. Ya que no te sientes capaz de subir hasta ellos, intenta agarrarles para bajarlos al tuyo. Dicen que se da principalmente en hombres y tal vez sea así, pero alguna que otra de estas féminas también he conocido. Y vosotr@s también. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Me enseñó todas las formas de odiar al prójimo. Algunas de sus peores tretas para meterlo en problemas. Buscaba mi admiración. Mientras yo pensaba la forma de buscarle un buen psicólogo. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Pero no se puede hacer nada. El narcisista siente que son los demás los que le deben algo. La psicología ayuda al que se deja ayudar. Y muchas veces ni eso. Así que solo sirve para ayudar a las víctimas que dejan estos agrandados de la vida. Ella sólo me hablaba de merecimientos que no le daban. De reconocimientos que le escatimaban. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Mientras me llegaba a la nariz su perfume caro que no le enmascaraba el tufo del alma, se me amargaba el café y se me agriaba el carácter. Hasta que un par de colegas de la biblioteca con mano en aquel sitio me cambiaron los horarios. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Ella los llamaba el barbudo maricón y el encargado soplapollas. Yo los llamaba mis ángeles de la guarda. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Nunca conocí a nadie que sufriera más a pesar de intentar todo el tiempo que lo hicieran los demás. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Ni siquiera yo estando con ella. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">A fin de cuentas la única que vivía en el infierno era ella. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><br /></p>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/02385022795243317394noreply@blogger.com39tag:blogger.com,1999:blog-10829158.post-31341871056805106832023-11-28T20:51:00.002+01:002023-12-01T18:51:48.894+01:00No hay salud sin dinero<p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLyGbOT87PxAsHS7B2WlVGGFkSYMQbYnfeCOscRa9E608lYxSbRF1XxvCRQfbwOxEwkiNY5HfObBH8DEotN0ed9GAJ9HQoicCzlzQ8SSGtNQdM-5IbXsPo-B0G8dUn-EWo-cbFEvX-Yd-jpLtLWxb7oVOFWn3VcMeu_EfxSGeGlXGst5ZYjBOiag/s4500/pexels-rfstudio-3825586.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4500" data-original-width="3214" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLyGbOT87PxAsHS7B2WlVGGFkSYMQbYnfeCOscRa9E608lYxSbRF1XxvCRQfbwOxEwkiNY5HfObBH8DEotN0ed9GAJ9HQoicCzlzQ8SSGtNQdM-5IbXsPo-B0G8dUn-EWo-cbFEvX-Yd-jpLtLWxb7oVOFWn3VcMeu_EfxSGeGlXGst5ZYjBOiag/w286-h400/pexels-rfstudio-3825586.jpg" width="286" /></a></span></div><span style="font-size: large;"><br />En la cintura, en el glúteo derecho, bajando por la pierna hasta la pantorrilla. Un dolor horrible y egoísta que sólo me permitía concentrarme en él. Sin dejar espacio para nada. No podía leer(tragedia nacional), apenas ver la tele. No podía sentarme ni tumbarme, a duras penas estar de pie. Era un dolor que te hacia pensar seriamente en la eutanasia. Aunque no se lo dije a mi compañera para que no me llamase exagerado. Probablemente hubiese tenido razón. </span><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">El clímax del dolor me pilló a solas. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span>Tuve que vestirme entre destellos de dolor brutal. Doblar las piernas para ponerm</span><span style="text-align: left;">e los calcetines casi me deja KO. </span></span></p><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Mi padre decía la expresión "rabiando de dolor". La entendí. Grité muchísimo y maldije a dioses en los que no creía. Mis vecinos me habían oído maldecirles a menudo cuando hacían ruido pero esa mañana estaban silenciosos. ¿Qué pensarían? Les estaba enviando mensajes contradictorios. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Salí a la calle. Me crucé con varias personas conocidas que me hablaron de su experiencia con esos dolores mientras yo sudaba en un ambiente frío. Sonriéndoles como un idiota pero buscando el lugar más cómodo donde desmallarme. Otra expresión, ahora de novela, que entendí. <i>Pálido por el dolor. </i></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">En urgencias se lo tomaron con calma. Dos horas en las que me apoyaba contra la pared, sobre un pie, me doblaba sobre mí mismo, no sabía qué hacer con mi cuerpo. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">-¡Paaaaaayo, que te va a caé!- me dijo una gitana en la sala de espera. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Le dije que no podía estar sentado. Le conté mis males. Se compadeció y me dijo que por qué no entraba en la consulta echándole morro al asunto:</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">- Po mi niña e igua que tú. Así parada. Pero hay que echarle ma morro a la vida o si no... </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Maravillosa. Me psicoanalizó de un vistazo. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Y entonces llegó mi compañera. Se puso de acuerdo con la gitana y le echó el morro que me faltó a mí. Dos golpes en la puerta de la consulta y entró, no sé qué le dijo al médico. En un par de segundos estaba dentro. Después de las dos horas sufridas, claro. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">El médico me recetó unas pastillas sin saber muy bien si lumbalgia, ciática o incluso culebrina. Bien. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Aunque el dolor siguió durante el día. Las drogas que se compran en las farmacias suelen decepcionar bastante.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Ya de madrugada no podía dormir. Pero no quise despertar a mi compañera así que salí de la cama, me vestí como pude, caminé hasta urgencias y sí, esta vez, como era tarde, me atendieron antes. Había un tipo antes que yo. Estaba dormido o muerto pero cuando me llamaron pensé, si está dormido es que no le duele tanto como a mí y si esta muerto... ya no es urgente. Se le ha pasado la tanda. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">El médico me preguntó qué había pasado de interesante en mi vida para que regresase a urgencias. Más o menos así, con cierto tono desabrido. No parecía tener muchas ganas de estar allí. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Le comenté lo de mi dolor sin remisión y me recomendó una inyección. Pero me aseguró que su compañero de la mañana no tenía por qué estar equivocado. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">No dije más. Yo quería la mandanga, no ver lo buenos profesionales que eran. Que se me fuera ese dolor acaparador. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Un enfermero más mosqueado todavía que el médico me dijo que me bajase los pantalones y me pinchó. Luego me pidió que sostuviera el algodón contra la herida y me quedase allí. Le hice caso. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">El dolor me hacía doblarme sobre una camilla. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Pasó una pareja y me vio el culo. Ningún problema. Doy por hecho que el exhibicionismo está normalizado en los hospitales. Al menos el trasero. Y otra cosa no, pero las sentadillas se me dan mejor que las abdominales. Buen momento para mostrar los resultados de tanto trabajo. Estuve allí ofreciendo mi culo a por lo menos cinco personas más. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Y el enfermero sin aparecer.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Le vi tras diez minutos. Con la misma cara de asco sumada al tono de voz. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">- ¿Qué haces aquí? ¿Te pasa algo?</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Yo tampoco fui muy amable al decirle que estaba donde él me había dejado. Pero decidí irme pronto porque con los pantalones bajados nunca te vas a imponer a nadie. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Y por fin pude dormir. Benditos estupefacientes. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Ese día aprendí dos cosas. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Primera: Nos están obligando a contratar una mutua y pagar por la sanidad privada sin que nos demos cuenta. Yo veo una privatización de la seguridad social bastante descarada.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Segunda: Que si voy a urgencias mejor que me lleve mi compañera de la mano. O mi madre. O hasta la gitana psicóloga e intuitiva de la mañana. Hay terrenos en los que no me defiendo muy bien. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">A urgencias se va con morro y gritando como si te hubiese poseído el mismísimo satanás. O puedes acabar como el tipo ese al que le pasé por delante. Nunca sabremos si estaba muerto o dormido. Ya he dicho que el dolor sólo te permite pensar en el dolor. </span></p>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/02385022795243317394noreply@blogger.com35tag:blogger.com,1999:blog-10829158.post-72478118210524892342023-11-04T10:58:00.002+01:002023-11-04T10:58:26.483+01:00Narciso sale del cine<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiduL6jjwbIpTbaQmCRs9el-JNKD316CYNXN1N1R8GqrqGZYUTCqvFskAvfjnkjCwTgSEboMn8lizlQy36l655La6znufldN3D9zVPfEQXldczjpnpiXHFKGUqkgm78-IDyZU7HBORTA0vRPtRPJpDQgNHATH6uuVUWw5pop8c1MhuxFkQdPoPeOQ/s5500/pexels-eva-bronzini-6561188.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="5500" data-original-width="3667" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiduL6jjwbIpTbaQmCRs9el-JNKD316CYNXN1N1R8GqrqGZYUTCqvFskAvfjnkjCwTgSEboMn8lizlQy36l655La6znufldN3D9zVPfEQXldczjpnpiXHFKGUqkgm78-IDyZU7HBORTA0vRPtRPJpDQgNHATH6uuVUWw5pop8c1MhuxFkQdPoPeOQ/w266-h400/pexels-eva-bronzini-6561188.jpg" width="266" /></a></div><br /><p></p><p align="justify" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.1cm; margin-left: 0.19cm; margin-top: 0.1cm;">
<span style="font-size: medium;">Salí de una última sesión
de cine. Estaba casi solo en la sala. Ni mi compañera quiso
acompañarme a ver esa película. Yo tampoco hubiese querido de
haberla visto antes. Olvidemos este asunto. </span>
</p>
<p align="justify" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.1cm; margin-left: 0.19cm; margin-top: 0.1cm;">
<span style="font-size: medium;">Eran más de las doce de la
noche. Buen momento para que un tipo se me acercase para pedirme
fuego. De momento me sonaron las alarmas. Aunque era un joven de
aspecto deportista y aseado. Poco sospechoso en principio de
pertenecer al gremio de mangantes de Barcelona con el que tan mal me
llevo. </span>
</p>
<p align="justify" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.1cm; margin-left: 0.19cm; margin-top: 0.1cm;">
<span style="font-size: medium;">Le iba a responder que no por
inercia pero luego recordé que llevaba un mechero que había
encontrado. Lo cogí por instinto simiesco, porque estaba operativo y
abandonado. Aunque yo no fume. Así que le regalé ese fuego que de
todas formas no era mío. Cosas del destino. </span>
</p>
<p align="justify" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.1cm; margin-left: 0.19cm; margin-top: 0.1cm;">
<span style="font-size: medium;">Me preguntó si podía hacerme
una pregunta. Eso técnicamente ya era una pregunta pero le respondí
que sí. </span>
</p>
<p align="justify" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.1cm; margin-left: 0.19cm; margin-top: 0.1cm;">
<span style="font-size: medium;">Que si había trabajo en
Barcelona. </span>
</p>
<p align="justify" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.1cm; margin-left: 0.19cm; margin-top: 0.1cm;">
<span style="font-size: medium;">Por supuesto. Y también mucha
más gente para ocuparlo. </span>
</p>
<p align="justify" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.1cm; margin-left: 0.19cm; margin-top: 0.1cm;">
<span style="font-size: medium;">El tipo estaba de turista en
la ciudad. Era de Murcia. De una pedanía en realidad. Yo iba a ir
allí de vacaciones. Él quería información de lo mío y yo de lo
suyo. Aparqué mi ranciedad habitual con el mundo juvenil y
entablamos conversación. </span>
</p>
<p align="justify" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.1cm; margin-left: 0.19cm; margin-top: 0.1cm;">
<span style="font-size: medium;">Al pobre le habían robado la
maleta nada más bajarse del autocar. Ese es uno de los oficios de
esta ciudad, ya he hablado del gremio en cuestión. Pero su juventud
era optimista. Se sentía maravillado con el viaje. Supongo que soy
yo el que no valora lo que tiene. </span>
</p>
<p align="justify" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.1cm; margin-left: 0.19cm; margin-top: 0.1cm;">
<span style="font-size: medium;">Un tema llevó al otro.
Empezamos a hablar de ciertos youtubers que compartíamos, de
fútbol(yo este tema regulín pero no podría tener compañeros de
trabajo si no lo manejase algo), de política, de la educación, me
preguntó por mis creencias, si las tenía… Está claro que prisa
no tenía. Y yo me estaba olvidando de que me esperaban en casa. Por
una razón muy miserable. El chico en cuestión escuchaba todo lo que
le decía como si fuera la palabra del mesías, se apuntó un par de
frases que le cité de no recuerdo ya qué griego o qué
Schopenhauer, me decía que nunca había pensado en lo que le había
dicho sobre tal asunto y que eso le estaba cambiando su idea de
entender ese tema. En fin. Puro halago debilitador. No me sentía tan
estrella del rock desde aquella chica a la que siempre cito. Con la
diferencia de que aquella no andaba bien de la cabeza. </span>
</p>
<p align="justify" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.1cm; margin-left: 0.19cm; margin-top: 0.1cm;">
<span style="font-size: medium;">Empezamos la charla entre
desconocidos después de las doce y acabamos a las tres. Perdí la
noción del tiempo y del reloj. Como para que me lleven al psicólogo
de cabeza. ¿A quién no le gusta que le doren la píldora?</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.1cm; margin-left: 0.19cm; margin-top: 0.1cm;">
<span style="font-size: medium;">Me dijo que estaría por ahí
al día siguiente. Yo no prometí nada pero le regalé el mechero
porque una vez más, no fumo. No son esos los tipos de humos que me
gasto. </span>
</p>
<p align="justify" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.1cm; margin-left: 0.19cm; margin-top: 0.1cm;">
<span style="font-size: medium;">Al llegar a casa estaba mi
compañera. </span>
</p>
<p align="justify" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.1cm; margin-left: 0.19cm; margin-top: 0.1cm;">
<span style="font-size: medium;">- ¿Con quién has estado?</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.1cm; margin-left: 0.19cm; margin-top: 0.1cm;">
<span style="font-size: medium;">- Siendo sincero con un
hombre, en realidad un chico, era bastante joven.</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.1cm; margin-left: 0.19cm; margin-top: 0.1cm;">
<span style="font-size: medium;">Ella no le encontró la gracia
al comentario. Yo sí se la encontré a lo más gracioso de esta
historia que no veréis: su cara. No me alcanza la literatura para
describirla. </span>
</p>
<p align="justify" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.1cm; margin-left: 0.19cm; margin-top: 0.1cm;">
<span style="font-size: medium;">Y luego ya me cayó la del
pulpo. Metafóricamente. Nada mejor que esa mujer para poner las
cosas en su sitio, para bajarte de la nube. Para que Narciso y su
chulería recuperen algo de humildad y regresen al mundo de los
mortales. O para no dejarle ir solo al cine de noche nunca más. </span>
</p>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/02385022795243317394noreply@blogger.com40tag:blogger.com,1999:blog-10829158.post-79467543145189414792023-10-13T17:42:00.002+02:002023-10-13T17:43:50.852+02:00Cada cabeza es un mundo (equivocado)<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqOI1cy66bst10ovtjbQg8Ps6vHrhRwfQPAj-53P1Vxh9rfKirsvSI3czmBfZ2D2IHuQm6vGcmbwoGloEoywpLCLJEL9kOwO2yiULpoi4zVegcQdbaFfBgbudb8lMeFjiW6tTij8GUSRrbt1_tpS1HT1cC9Z10lMU7vsZpqeLeVkkHHhbeeE_mNA/s4783/pexels-l%C3%A9o-vin%C3%ADcius-3714450.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4783" data-original-width="3189" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqOI1cy66bst10ovtjbQg8Ps6vHrhRwfQPAj-53P1Vxh9rfKirsvSI3czmBfZ2D2IHuQm6vGcmbwoGloEoywpLCLJEL9kOwO2yiULpoi4zVegcQdbaFfBgbudb8lMeFjiW6tTij8GUSRrbt1_tpS1HT1cC9Z10lMU7vsZpqeLeVkkHHhbeeE_mNA/w266-h400/pexels-l%C3%A9o-vin%C3%ADcius-3714450.jpg" width="266" /></a></div><br /><p></p><p align="justify" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.1cm; margin-top: 0.1cm;"><span style="font-size: medium;">
Todo edificio tiene su loco. Pero en el mío hemos pasado el cupo.
Hay overbooking de estos. A veces pienso que lo mío no es una calle
ni una casa, es el manicomio. Tengo los de siempre. Los de encima.
Esos además son una maldición o un mal de ojo. No son capaces de
dejar un mueble quieto más de cinco minutos seguidos. Peores que los
Poltergeist.
</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.1cm; margin-left: 0.19cm; margin-top: 0.1cm;"><span style="font-size: medium;">
Pero hay una señora con la que interactúo poco. Se ha peleado con
casi todo el mundo pero conmigo no. Eso no habla bien de ella.
Tampoco de mí.
</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.1cm; margin-left: 0.19cm; margin-top: 0.1cm;"><span style="font-size: medium;">
Una vez me contó que el jubilado que vive a su lado es de la CIA y
entra en su casa a defecar de vez en cuando. Le pregunté qué tipo
de misión cree que le han encomendado a ese agente tan cochino pero
me dijo que no lo sabía, que solo quieren echarla a ella de su casa.
</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.1cm; margin-left: 0.19cm; margin-top: 0.1cm;"><span style="font-size: medium;">
También me comentó que un tipo de unos setenta y tantos años al
que oímos resoplar de lejos por un déficit de resuello, tiene
contactos rusos. Siempre le vemos con alguna rusa medio siglo más
joven. Creo que se debe a que tiene bastante dinero y eso a las
personas les brinda algún tipo de atractivo. Hasta yo me daría una
vuelta en su cochazo. Pero esta vecina dice
que no. Que esas rusas con las que sale son del KGB que sigue activo
y claro, van a por ella. También los rusos. Cuando le pregunto los
motivos sigue sin saberlo. Los rusos están intentando entrar en
Ucrania y en casa de mi vecina.
</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.1cm; margin-left: 0.19cm; margin-top: 0.1cm;"><span style="font-size: medium;">
Hace poco me la volví a encontrar. La veo poco porque casi siempre
está en su segunda residencia pero cuando viene sólo me tiene a mí
para darle la razón. No salgo corriendo con la cabeza agachada como el resto. Me
tiene fascinado su vida de James Bond en mujer. Tal vez la elijan a
ella en la próxima película.
</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.1cm; margin-left: 0.19cm; margin-top: 0.1cm;">
<span style="font-size: medium;"><br />
<br />
</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.1cm; margin-left: 0.19cm; margin-top: 0.1cm;"><span style="font-size: medium;">
- ¿Todo bien?- le digo sabiendo que la respuesta nunca será
positiva.</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.1cm; margin-left: 0.19cm; margin-top: 0.1cm;">
<span style="font-size: medium;"><br />
<br />
</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.1cm; margin-left: 0.19cm; margin-top: 0.1cm;"><span style="font-size: medium;">
- Han vuelto a entrar en mi piso. Me mueven las cosas de sitio. Me
dejan malos olores. Se me cagan en la alfombra. Me quitan cosas o me
rompen otras.</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.1cm; margin-left: 0.19cm; margin-top: 0.1cm;">
<span style="font-size: medium;"><br />
<br />
</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.1cm; margin-left: 0.19cm; margin-top: 0.1cm;"><span style="font-size: medium;">
La observo. Pronto comenzará otra vez con esos agentes que la
persiguen. Para mí son un viejo lascivo con dinero y un pobre
jubilado que sale poco de casa. Para ella son su azote, sus
torturadores, gente que por motivos ocultos la quiere echar de su
hogar. No dejo de preguntarme por qué hay tanta gente así, con los
cables pelados y en qué está pensando la naturaleza cuando los
fabrica. Pero la pregunta también se me puede volver en contra. ¿Y
si el que no se entera soy yo? Esta cita de Asimov me viene al
rescate antes de que a mí también se me vaya la cabeza:</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.1cm; margin-left: 0.19cm; margin-top: 0.1cm;">
<span style="font-size: medium;"><br />
<br />
</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.1cm; margin-left: 0.19cm; margin-top: 0.1cm;">
<span style="font-size: medium;"><i>Hay gente que me dice que si tanta gente ha visto objetos que
parecían naves espaciales, algo de verdad debe haber en ello. Y
quizá la haya, pero piensa en toda la gente que a lo largo de la
historia han afirmado ver fantasmas, espíritus y ángeles. No es lo
que ves lo que puede parecer sospechoso, sino aquello que interpretas
que ves. </i>
</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.1cm; margin-left: 0.19cm; margin-top: 0.1cm;">
<span style="font-size: medium;"><br />
<br />
</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.1cm; margin-left: 0.19cm; margin-top: 0.1cm;">
<span style="text-align: left;"><span style="font-size: medium;">Gracias por su participación señor Asimov. Puede volver a su nicho. Así como hay gente a la
que no se le da bien la comprensión lectora de un texto, hay otra que no interpreta demasiado bien lo que les pasa. Donde hay un jubilado ven un agente de la Cía. Donde un putero con debilidad por el este, un infiltrado del KGB. </span></span></p>
<p align="justify" style="font-style: normal; line-height: 200%; margin-bottom: 0.1cm; margin-left: 0.19cm; margin-top: 0.1cm;"><span style="text-align: left;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></p><p align="justify" style="font-style: normal; line-height: 200%; margin-bottom: 0.1cm; margin-left: 0.19cm; margin-top: 0.1cm;"><span style="text-align: left;"><span style="font-size: medium;">No me atrevo a preguntarle si tiene duendes en casa. A lo mejor
piensa que estoy loco. Creo que duendes y agentes secretos
extranjeros trabajan en departamentos distintos en el mundo de la
paranoia.</span></span></p>
<p align="justify" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.1cm; margin-left: 0.19cm; margin-top: 0.1cm;">
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<br />
</p>
<p align="justify" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.1cm; margin-left: 0.19cm; margin-top: 0.1cm;">
<br />
<br />
</p>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/02385022795243317394noreply@blogger.com44tag:blogger.com,1999:blog-10829158.post-45019907676016808842023-09-23T09:56:00.000+02:002023-09-23T09:56:34.662+02:00Teléfonos libres, persona esclavizada<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLEnJKToQ3DEj_2_DQin13gxX2MgirVYgfiG_TXM25K4Of_LS3OnB2BFQRZZLs_mwCLVvahmonFeUIzsYXul-9xjG25eKq8rZntAQ8SBdufic6TAxRi2T5mdi3DGbieLxUAHTlAcHI7PmwoOl8KerCGvAH7PccetJRdlqmPEnNERFX_b36M6s/s1280/iphone-410324_1280.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="853" data-original-width="1280" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLEnJKToQ3DEj_2_DQin13gxX2MgirVYgfiG_TXM25K4Of_LS3OnB2BFQRZZLs_mwCLVvahmonFeUIzsYXul-9xjG25eKq8rZntAQ8SBdufic6TAxRi2T5mdi3DGbieLxUAHTlAcHI7PmwoOl8KerCGvAH7PccetJRdlqmPEnNERFX_b36M6s/w640-h426/iphone-410324_1280.jpg" width="640" /></a></div><br /><p></p><p align="justify" lang="zxx" style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">
Mi cuñado se había empeñado en que me cambiase de operadora móvil.
Una subcontrata por lo que vi. Pero era un precio estupendo. Con dos
líneas de móvil a menos de lo que antes pagaba por una, la de mi compañera. Yo iba con
mi tarjeta de prepago y mi móvil casi siempre APAGADO por ahí.
Feliz en mi isla solipsista. Conectándome a ratos fugaces con el
mundo. A mi aire. Sin llamadas, con pocos mensajes de muy poca gente. A nivel de telecomunicaciones he vivido durante mucho tiempo en el
siglo XX casi sin darme cuenta.
</span></p>
<p align="justify" lang="zxx" style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Mi cuñado insistía. En su casa entra como tres o cuatro veces más dinero que
en la mía. Pero dedicaba buena parte de su tiempo libre a buscar la
mejor oferta. A no regalar ni un euro a nadie. Aunque pierda mucho de
su tiempo en no regalarlo. En fin, su tiempo, sus aficiones. Y ahora
se trataba de que si yo me hacia cliente de su operadora, ambos
ganábamos cinco euros de rebaja durante diez meses. Bien. Yo además
conseguía más del cincuenta por ciento de rebaja en las facturas. </span></p>
<p align="justify" lang="zxx" style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Lo hice. Con
un contrato firmado con mi voz por teléfono. Así que ahora yo
también tendría una línea con internet y todo para llevar por la
calle. Sentí que pactaba con el diablo. Creo que dando consentimientos consentí demasiado sin darme cuenta ni leer la letra pequeña. O escuchar más bien. Todo se hizo por teléfono. </span></p>
<p align="justify" lang="zxx" style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">No tardé ni
veinticuatro horas en sufrir el ataque de los buitres publicitarios. Me
llamaron de una compañía de telefonía y les dije que me olvidasen, que acababa de contratar otra. Me pidieron que con cual había
fichado. Les dije que a ellos que @#$ les importaba y que estaba en
la lista Robinson, mi famosa lista Robinson que las empresas deberían
leer antes de llamar a alguien. Me llamaron de un móvil que no cogí
con un teléfono que está registrado como timo si consultas como
hago yo por su procedencia. De una empresa de seguridad que me quería
hacer una oferta especial metiéndome miedo sobre la cantidad de
delincuencia que hay en mi zona(como si no lo supiera) y a la que le
dije que no tengo mucho que robar(los ladrones pasan de libros o
comics aunque les dejaré un dinero y una nota para que no me los
desordenen mucho si entran). Alguien intentó venderme garrafas de
agua a domicilio. </span></p>
<p align="justify" lang="zxx" style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">El caso es
que he pensado que las tarjetas de prepago y los móviles libres como
el mío (el de antes) se asocian a la delincuencia. Si no estás en el sistema eres prácticamente un mafioso de película de esos que nada más hacer su
llamada y ordenar la muerte de alguien tiran su teléfono a una
papelera para que no les localicen. Lo que no se dice mucho es que la
verdadera delincuencia está en las líneas convencionales. Mi
teléfono libre me hacía casi tan libre como él. Ahora que ya no es
libre, yo lo soy menos. Ahí estamos todos vendidos a las operadoras
que te llaman a la hora de comer, leer, ver la televisión, follar (los afortunados) si
no llevas muchos años con la misma persona y esta te es tan querida
como una prima o una hermana pero no como una pareja... Vaya panda
de acosadores. Ellos sí son los delincuentes. </span></p>
<p align="justify" lang="zxx" style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">He tenido
que trabajar más con los permisos en mi lista Robinson y ya estoy
controlando el desastre con mis datos, rescindiendo todo lo que he aprobado inconscientemente. </span></p>
<p align="justify" lang="zxx" style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Mi nueva
operadora bien a pesar de lo dicho. Buena y barata. Pero les he pedido que no me
vendan. Robinson es isla, es soledad, es paz. </span></p><p align="justify" lang="zxx" style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">He conseguido algo de calma y sigo teniendo esa manía que tanto me afean de apagar durante muchas horas el móvil. </span></p><p align="justify" lang="zxx" style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">El mundo no me necesita de guardia las veinticuatro horas del día. Y yo al mundo tampoco. </span></p><p align="justify" lang="zxx" style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><i>Nota: Creo que se ha hecho una ley que controla o controlará esto de las llamadas spam. Gracias!!!</i></span></p>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/02385022795243317394noreply@blogger.com34tag:blogger.com,1999:blog-10829158.post-70241400048699930762023-09-01T15:59:00.003+02:002023-09-01T16:03:18.772+02:00En la cara oscura de cualquiera<p> </p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"></p><p align="justify" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">
</span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtvg7uFZk9ZjSUnLdje9cENmA9utG91R6Tl4FFYgTirNrUDKfR2oEOUba1nDz_E1wDTVQlsHAwL7jdxsReeqHd8Gv4wt04PLNb7KeLaPKTNMSxmWOU5XDKSvZr8i4jLjvAS3IqreU-N7sKSw5Eio9IUjOatK1vXihSur6yo8L9CEFGg5BodTF_JQ/s4044/pexels-prem-pal-singh-tanwar-602750.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4044" data-original-width="3840" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtvg7uFZk9ZjSUnLdje9cENmA9utG91R6Tl4FFYgTirNrUDKfR2oEOUba1nDz_E1wDTVQlsHAwL7jdxsReeqHd8Gv4wt04PLNb7KeLaPKTNMSxmWOU5XDKSvZr8i4jLjvAS3IqreU-N7sKSw5Eio9IUjOatK1vXihSur6yo8L9CEFGg5BodTF_JQ/w608-h640/pexels-prem-pal-singh-tanwar-602750.jpg" width="608" /></a></span></div><span style="font-size: large;"><br />Creo que fue hace décadas. Le ayudé con el coche. Sólo tuve que
empujar. Era del barrio. Luego coincidimos de nuevo en otra calle del
mismo barrio. Recuerdo la carcajada cuando descubrió que vivía
allí. Le hacía gracia que volviéramos a ser vecinos más o menos.
Diferente portería pero misma manzana. Siempre se reía. Hay
personas a las que no imaginas serias. Este era o es, porque sigue
vivo y espero que por años, de esos.
</span><p></p>
<p align="justify" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Coincidimos
habitualmente en la churrería. Le ayudé un día que no tenía a
nadie para subir un sofá al cuarto. Fue duro. No cabía en el
ascensor. Recuerdo el sudor pero las lágrimas no. Ya he dicho que al
tipo solo le enseñó su madre a reír.
</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Desde
entonces aprovecha la navidad para regalarme whisky. Dice que es
incapaz de recordar mi cumpleaños pero que esas fiestas sí. Así
que me trae whisky o Bourbon. Chivas, Four Roses, algunos menores
como Dewars, 100 Pipelines, lo que sea. Lleva años haciendo
proselitismo del alcoholismo. Los bebedores son así. No gustan de la
gente sobria. Lo poco o mucho que sé sobre el whisky o el Bourbon lo
he aprendido bebiéndome sus regalos. Si alguna vez me habéis visto patinar mucho con la escritura es que estoy bajo los efectos del
altruismo de mi… ¿amigo? Pues no sé. Supongo. Nos llamamos
vecinos. Y nos ayudamos. Aunque yo nunca le he pedido nada imagino
que si lo hago estará ahí como yo lo he estado para él. Yo le regalo libros. Bukowski es lo único que le gusta. Me devolvió un Houellebecq porque <i>"algunas páginas le gustaban y otras se le hacían pesadas</i>". Respeto absoluto. Bukowski pues. Tal vez John Fante. O el alcohólico de Joseph Roth, el austríaco. </span></p>
<p align="justify" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">La
última vez le vi muy serio. Iba con una mujer. Me hizo gestos
extraños con los ojos. Reaccioné rápido. No quería detenerse.
Luego supe que usa su domicilio habitual como picadero. Es un soltero
otoñal y por tanto, crónico. No quiere pareja, quiere parejas. Así
que les dice que no vive donde vive. Que van a follar al piso de un
amigo. Y es cierto. Supongo que el mejor amigo de sí mismo es él. No quiere compromisos. Se casó hace tiempo con su casa vacía. Y sus botellas. </span></p>
<p align="justify" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">A
veces siento una mano ruda en el hombro y una voz que me invita a tomar algo.
Nada por debajo de la cerveza. Si es refresco dice que se levanta de
la mesa y me retira la palabra. Y supongo que la sonrisa. Un
verdadero hombre odia su hígado, parece pensar. Abracemos la
cirrosis. Aunque nos vemos poco, debo decir. Siempre me pregunta que
donde me meto. Y yo nunca le digo que a resguardo del mundo. Entre
libros y cómics. Me callo lo de la biblioteca como si fuera un
pecado o un crimen.
</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Hace poco le vi sin que me viera. Estaba de perfil. Con el móvil en la oreja. Junto a su coche.
Inéditamente serio. No sé con quien hablaba. Él tampoco me lo
diría cuando colgó el teléfono. Sólo se desconectó y al verme se
le encendió el rostro. Como el que se pone una máscara soltó su
carcajada. Pero esta vez no le llegó la risa a los ojos. Hay cosas que se saben sin saber por qué se saben. Pero ninguna persona
se puede convertir en personaje. Las novelas y el cine nos dan
personajes enteros, más o menos complejos pero a los que podemos
predecir. Pero en la realidad nadie es ni mínimamente coherente
consigo mismo. Ese día mi vecino o amigo se salió del personaje.
Era otro que a su vez era él mismo. En un lado al que no me dejó
acceder. Un lado sombrío y oscuro que se guardó para sí mismo. Porque esa es otra. No hay nadie tan cercano a ti que te
vaya a dejar entrar en todas las habitaciones de su alma.
</span></p><br /><p></p>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/02385022795243317394noreply@blogger.com34tag:blogger.com,1999:blog-10829158.post-68494880174532014502023-08-19T12:30:00.003+02:002023-08-19T12:44:27.446+02:00Verano II<p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> </span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHso593ezZSCtk3ADEX2RWNthsUZ1azFBtu3hjJV1Z3sI7Z6G-zJP6OqS_S3RAuoDEo9mjIuHVaL9iJ2-kjy06Lgaw7Mn9PPzLHgYF14MpqY4-8bFERbNA8z2plczdWNm5GcneUl4p7nOffsLCQUwTNGGXcVTX2VbxsvHeQS87Zx29fDngA1pgVA/s5472/wp7452621.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3648" data-original-width="5472" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHso593ezZSCtk3ADEX2RWNthsUZ1azFBtu3hjJV1Z3sI7Z6G-zJP6OqS_S3RAuoDEo9mjIuHVaL9iJ2-kjy06Lgaw7Mn9PPzLHgYF14MpqY4-8bFERbNA8z2plczdWNm5GcneUl4p7nOffsLCQUwTNGGXcVTX2VbxsvHeQS87Zx29fDngA1pgVA/w640-h426/wp7452621.jpg" width="640" /></a></span></div><span style="font-size: large;"><br />El verano lo da todo estas últimas semanas. No se irá sin abrasarme los sueños un poco más. Yo antes me desvelaba y me calentaba las noches de formas más agradables. El calentamiento global me afecta a nivel local. A fin de cuentas es así. Todo lo que sucede en el mundo empieza por darnos un poco igual frente a la "inmensidad" de nuestra vida cotidiana. Primero nuestros problemas diarios. Luego los del mundo. </span><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">El otro día supe que a Miami le quedan dos telediarios de estar en tierra firme. El mar tiene hambre de tierra y será el primer lugar de Norteamérica que se hundirá pero bien. Ya lo está haciendo. En principio pensé con egoísmo. Tenía acidez de estómago así que me estaba importando más conseguir una buena forma de evitar esa acidez que la gente que se iba a convertir allí en sirena y sireno. Creo que recordé que Jaime Bayly vivía por Key Biscayne. Mal. Me disgustó perder un buen escritor. Aunque luego recordé que también había otra persona que me caía fatal. Las gallinas que entran por las que salen. Sonreí imaginándomela haciendo maldades con los peces, glu glu glu. La imaginación no está penada por la ley. Sigo el modelo Patricia Highsmith. Escribo para evitar matar. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Pero todo lo que esté en cualquier lugar del mundo nos afecta. Ejemplo con el mismo país. Norteamérica es una superpotencia pero también tiene más deuda externa que nadie. En términos económicos son los más pobres del planeta por lo que deben. Uno coma cuatro billones de dólares. Semana sí, semana también al borde de la quiebra. No hay imperio que no acabe tropezando y cayendo. Pero su caída también nos haría daño a nosotros, a casi todos. Y su lucha por no caer también nos afecta. Desesperados se vuelven más manipuladores de lo normal. A lo mejor mi acidez de estómago no es tan importante. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Pero en España todos los días estamos preocupadísimos porque un asesino no tenga pena de muerte en Tailandia. Buscando que pase su pena aquí porque allí las prisiones son incómodas. Que vea a su familia el pobre hombre, que solo ha descuartizado a un tipo, tampoco es para ponerse así por minucias, un poco de empatía, por favor. Sufriendo por el pobre psicópata niño de mamá. A todas horas rascando noticias del fondo del barril donde ya no las hay. Pronto será una primicia el color de la ropa interior de este tipo. Me agota que la prensa sea como un perro que coge un hueso y ya no lo suelta. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">A lo mejor no es tan mala idea seguir ocupándome de mi estómago y olvidarme del mundo. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Es lo único que puedo controlar. Más o menos. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> </span></p>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/02385022795243317394noreply@blogger.com30tag:blogger.com,1999:blog-10829158.post-20541773013217890482023-08-04T11:25:00.001+02:002023-08-04T11:49:12.209+02:00Verano I <p style="text-align: justify;"> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhh-UaWsZBS2EkrKO6VzxFtXUgTTfMt4PcVsEw88rlwOlIEOlHM1I-fw2s_IFLFZ6VSRkUhiUoC8bhNmFVWHGnP56tqlq8BC5bf9_NDQK1huF63yDff60qnF08CFdok1U1mW4S6ErkVW4LX23LvqdZRIaSQ5aTxHwYVNo8AKROrUmhAZKhhlSxFZg/s6016/pexels-maria-isabella-bernotti-1049298.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4000" data-original-width="6016" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhh-UaWsZBS2EkrKO6VzxFtXUgTTfMt4PcVsEw88rlwOlIEOlHM1I-fw2s_IFLFZ6VSRkUhiUoC8bhNmFVWHGnP56tqlq8BC5bf9_NDQK1huF63yDff60qnF08CFdok1U1mW4S6ErkVW4LX23LvqdZRIaSQ5aTxHwYVNo8AKROrUmhAZKhhlSxFZg/w640-h426/pexels-maria-isabella-bernotti-1049298.jpg" width="640" /></a></div><br /><span style="font-size: large;">Paseamos por la playa. A la hora en que el sol ya no es tan grande por aquí abajo. Me voy a nadar un rato. Lejos porque en la orilla cubre poco. Hay poca agua y demasiada gente todavía. Cuando estoy lejos me siento bien. Estoy a tiro de las corrientes. Este año han muerto muchos así, ahogados por irse lejos. Pero es que a mí lo que me mata son los tumultos. </span><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">En esa playa me suelo ahogar más en recuerdos. Con aquella chica a la que prometí futuros que no se cumplieron. Aunque no le mentí. Yo tenía fe en lo que le decía. Y ella en lo que escuchaba. Es sólo que el tiempo te transforma. Lo que una vez dices con convicción el desgaste te lo puede desdecir. Aquel que se comprometía a aquello no era el que después no supo estar a la altura.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">En aquel verano era fácil hablar. Emocionarse un poco. La libido me debió soltar la lengua. Ella y yo nos llevábamos bien en horizontal. Y nos habíamos hecho virtuosos del sexo oral. Nos lamíamos con profesionalidad mútua los genitales, los intervalos entre polvo y polvo eran tan cortos que parecían de película de pornotube, el sol no calentaba ni la mitad de lo que lo hacíamos nosotros incluso con el aire acondicionado a temperatura polar. Pero luego volvíamos al estado horizontal y ya era otra cosa. Sólo funcionaba la química del cuerpo. La otra era un desencuentro. Eso no podía durar mucho más que aquellos veranos, más cortos y amables que los de ahora, supongo. Los de entonces ya no somos los mismos, decía Neruda. Cierto. Ni nosotros ni nada. Todo es cambio. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">A ella parecía importarle mucho aquella promesa cuando nos volvimos a ver. Y como le importaba, seguía resentida. Tenía toda una carta de reclamaciones por entregarme. Y yo se la acepté. Qué menos que eso. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Aunque le envidié la suerte. A mí cada vez me importa menos todo. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Ella estaba viva aún. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Si te importa y te enfadas es que sigues en la lucha. Pero cuando el mundo no te importa demasiado es que tal vez te queda poco para que tú tampoco le importes mucho al mundo. </span></p>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/02385022795243317394noreply@blogger.com28tag:blogger.com,1999:blog-10829158.post-35266097144228517752023-07-29T10:30:00.000+02:002023-07-29T11:05:59.089+02:00Esperando que llueva para ver si así nos quedamos más en casa<p> </p><p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3KiOPtxStWPDfHQnzeb4wZBJEpAwuiK7rB7tWu9Xwo1Grr-L6_oOQWIIElHmLRpoo_2nJ3XIIXb9ySkqJP_nl0J15O6JU2tO8tJpD6lJ6bSsbl3Kpsanm8XM_5ZnLQN4kWkIj9O9w7n7bNSVZWHDQ18fGJpgvWCpDfGtnJ0msssWq61ax7HSRGr7KaQ/s1280/wood-bench-986347_1280.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="853" data-original-width="1280" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3KiOPtxStWPDfHQnzeb4wZBJEpAwuiK7rB7tWu9Xwo1Grr-L6_oOQWIIElHmLRpoo_2nJ3XIIXb9ySkqJP_nl0J15O6JU2tO8tJpD6lJ6bSsbl3Kpsanm8XM_5ZnLQN4kWkIj9O9w7n7bNSVZWHDQ18fGJpgvWCpDfGtnJ0msssWq61ax7HSRGr7KaQ/w640-h426/wood-bench-986347_1280.jpg" width="640" /></a></p><p><br /></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;"><i>Este es aquel texto ya desfasado que se me quedó colgado cuando me cargué el blog. La sequía no está ya de moda pero lo estará</i></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Una mañana de festivo. Ella y yo nos vamos a desayunar café y sol. Miramos tiendas. Hay festivos que ya no disuaden al comercio. Nos entretenemos con poco. Yo en casa con un libro ya me hubiese quedado más que satisfecho. Pero ella me ha dicho que salgamos. Y tal vez tenga razón. Tengo que entrenar la visión de lejos. O al final hasta los topos se reirán de mí. Enfocar en lontananza, darle un poco de uso al horizonte. Así que hemos salido, ya lo he dicho. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Para darle gusto a ella y a la dichosa visión a distancia nos sentamos en un banco. En un banco y sentados no se puede hacer mucho. Yo ahí cuando estoy solo leo. A veces me ha interrumpido algún anciano jubilado para comentarme sus asuntos. Una vez un tipo extraño que me dio conversación hasta que le dije que tenía mujer y pareció enfadado y se levantó y se fue. Sé que quería algo de mí. Pero nunca averiguaré si por la parte frontal o por retaguardia. Tampoco es que importe. A mi compañera le hizo reír toda la mañana. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">En el banco se nos sienta un señor. Nos cuenta algo sobre una hija que no le visita. A mi compañera le apasiona la charla con extraños. Si no la encuentra la busca. Yo cuando la busca me siento como si necesitase una madriguera para esconderme. No busco conversaciones con extraños. Pero ella sí. Dice que la gente te puede enseñar mucho. Yo disiento. Esos encuentros fugaces no te permiten conocer a nadie. La mayoría no pasan de comentarte el tiempo. El tiempo que hace ese día y tú mismo estás experimentando. Nadie te va a confesar de buenas a primeras algo realmente interesante. Algo del tipo "mi mujer me dejó porque tengo el pene muy pequeño y ahora estoy buscando un árbol para suicidarme, en este parque ya lo han hecho varios(lo de los suicidios es cierto, tengo un barrio muy activo en ese sentido de la eutanasia por tu propia mano)". Nadie te viene a contar de buenas a primeras, ya que no satisfacen mi morbo, que tienen una biblioteca de clásicos universales y pasará a contarme los dobles sentidos en la narrativa de Virginia Woolf o a comentar lo bueno que ha sido este año el Nobel con una Annie Ernaux que tiene algunos libros francamente buenos(no todos pero cuando lo hace bien lo hace bien). Lo que comentan habitualmente es reuma, soledad, lugares comunes. En honor a la verdad diré que algunos son como yo y simplemente observan en solitario su destino. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">El tipo se levanta cuando se cansa y a mí me ha agotado y a mi compañera le ha entretenido un rato. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Nos quedamos a solas con el parque y la mañana. Así que comentamos el pase de transeúntes. Les inventamos una vida a partir de su apariencia. Creo que esto lo hace todo el mundo en algún momento. Seguro que nos equivocamos mucho pero no importa. Esas vida inventadas me parecen mejores que las otras vidas inventadas de los que se nos sientan a contarnos sus banalidades. Yo las llamo biografías especulativas porque todo el tiempo teorizamos sobre lo que vemos. Ese de allí es virgen crónico, aquella mujer está aburriendo a su marido, mira cómo bosteza el tipo, aquel otro señor junto al columpio es pederasta... </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><i>Pero tú te encontraste un tipo muy divertido, </i>se ríe mi compañera,<i> </i>recordando a mi "ligue" masculino de aquella vez. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Y así pasa otra mañana en la que no puedo justificar que me separen de mi biblioteca. Pero algunas biografías especulativas me han hecho reír. De las que he inventado yo y de las que ha inventado ella. El único problema es que se nos sienta otro señor con ganas de charla que sabe que está en el lugar adecuado porque ella, a mi lado, se la va a dar. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Se acaban las biografías especulativas. El tipo nos dice que los hijos no le visitan. Vamos a ser sus hijos adoptivos un rato. Empieza el monólogo pelmazo. Lo que no quita que ente bostezo y bostezo me apiade algo de toda esa soledad acumulada del anciano. </span></p>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/02385022795243317394noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-10829158.post-68314082132303745792023-07-08T11:10:00.005+02:002023-07-09T15:07:35.779+02:00De nuevo en casa<p> <!--[if gte mso 9]><xml>
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</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span style="color: black;"></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span style="color: black;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg36qp17fpYxSpMZsEvGHEIfCeekjzjMTrdgy11Vk3WuaR_LM3BF-j9OLJNdgqqkfZVu8LJQUkazjBISI4B0KYQCPJQh_GERiMCqVzz4CzO5Dnv0QxVyegsP1n4Qzb9wiA7GdljiJ7ZgdZkDeSaIj2SQVdTxDxMIuDKrJPIIHtXbubaXb1GQj5sTg/s6000/pexels-charlotte-may-5825395.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="6000" data-original-width="4000" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg36qp17fpYxSpMZsEvGHEIfCeekjzjMTrdgy11Vk3WuaR_LM3BF-j9OLJNdgqqkfZVu8LJQUkazjBISI4B0KYQCPJQh_GERiMCqVzz4CzO5Dnv0QxVyegsP1n4Qzb9wiA7GdljiJ7ZgdZkDeSaIj2SQVdTxDxMIuDKrJPIIHtXbubaXb1GQj5sTg/s320/pexels-charlotte-may-5825395.jpg" width="213" /></a></span></span></div><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span><br /><span style="color: white;">Hola. He regresado del autosabotaje. Después de unas dos semanas
desaparecido del mundo bloguero. </span></span></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span style="color: white;">Estuve haciendo copias de seguridad y formas de llevar mi blog a
otros lugares como Wordpress o Wix por lo que pudiera pasar. Y ya hice bien.
Porque lo que podía pasar era yo mismo. Hay muchos agentes externos que te
pueden hacer desaparecer un blog. Una denuncia por ser travieso y estresar a
alguien, que una llamarada solar afecte a
los dispositivos electrónicos del mundo y haga desaparecer... todo lo digital,
que Putin rompa el tablero y recurra a lo nuclear, etc Con las dos últimas no
hay que preocuparse. Al ser Apocalípticas nos darán problemas mejores que el de
ver nuestro blog finiquitado. Con la primera bueno, da un poco de rabia. Pero
en mi caso el blog me lo cargué yo mismo. Y como estaba en una situación
alejada de mi PC(días de asueto) y ya no quise tocar nada con mi móvil, pues
quedé así, en animación suspendida. Tampoco es que tuviera mucho que decir.
Había publicado una entrada que tenía tres comentarios. La devolveré
a este blog cuando tenga tiempo para atender esos comentarios (que no he
perdido) aunque era un escrito anacrónico sobre mis días de Semana Santa y
aquella sequía que tuvimos. Claro que bien mirado no es tan anacrónica. La
sequía ha llegado para no dejarnos beber otra cosa que Whisky. Estos años 20
están siendo muy divertidos. </span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span style="color: white;">Pero yo no me he ido. Solo quería pasar por aquí para dar ese
aviso. A quién pueda importar como se suele decir. Y en verano tampoco es que
esté muy por la labor de escribir. Ni siquiera me apetece estar vivo. Cuando veáis treinta grados en Barcelona añadidle el suplemento de humedad extrema y
pensad en una selva de indochina. Eso tan odioso y sucio que se llama bochorno
nos complica la vida a los mamíferos de sangre volcánica como la mía. Una vez
más y por no perder la costumbre me quejaré del verano. Será mi problema a resolver
durante al menos dos meses y medio. Aunque el lado bueno es que me volveré más
culto. Bibliotecas y museos presentan una amplia oferta en aire polar(con
suerte y si se estiran porque casualmente en la que tengo cerca de casa hace
casi más calor que en la calle). </span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span style="color: white;">Bueno, ya me despido. Esto no era una entrada. Era una carta que
os escribía. O un aviso. O una disculpa. Porque conozco personas que han
temido que su blog se evaporase así sin más(no es imposible pero no), que han
temido por mi propia salud o se han asegurado de que seguía vivo(gracias), que
han sopesado la posibilidad de que me han denunciado (no, por tener un blog y decir burradas
nunca me han denunciado, como mucho he perdido algún trabajo) o que
sencillamente han pedido explicaciones(voilá). </span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span style="color: white;">¿Qué tal vuestro verano? Sé que a Cabrónidas le mola pero a los
demás... ¿Bien? Me alegro. A mí algo mejor que el pasado pero pronto aparecerá el monstruo de las noches tropicales. Yo así no funciono. <br /></span></span></p>
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span face=""Calibri", sans-serif" style="color: white;"> </span></span><p></p>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/02385022795243317394noreply@blogger.com30tag:blogger.com,1999:blog-10829158.post-69419295088153065282023-05-29T11:50:00.000+02:002023-05-29T11:50:45.936+02:00Os habla el presidente<p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGtKAAsSG_xFYKBAy_l0YX00hZVLLPtzRWnOJBBM4PqXcXiHbi2T0B8zahl9v5pwtZD-VdMWXNhXGdiBKoBUH6k60NPVeHEmjl5SOw4hhrOkVoxaUWXlq6rWfD7-syQrzml71CghNDth-RTHWq5jz7F3HQgo581KTDNdmwIZLCXXsGinxCfzI/s4000/pexels-element-digital-1550337.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2667" data-original-width="4000" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGtKAAsSG_xFYKBAy_l0YX00hZVLLPtzRWnOJBBM4PqXcXiHbi2T0B8zahl9v5pwtZD-VdMWXNhXGdiBKoBUH6k60NPVeHEmjl5SOw4hhrOkVoxaUWXlq6rWfD7-syQrzml71CghNDth-RTHWq5jz7F3HQgo581KTDNdmwIZLCXXsGinxCfzI/w640-h426/pexels-element-digital-1550337.jpg" width="640" /></a></span></div><span style="font-size: large;"><br />Me tocó. Ayer fui presidente de mesa electoral. De negarse mejor no hablar. El peso del incivismo se te viene encima y pega duro. O varios meses de cárcel o multas altas que en las historias de terror que cuentan las noticias han llegado a los siete mil euros (poniéndonos en lo peor o en el juez más feroz). Sobre la cárcel no hay problema. Sin antecedentes y por algo así dudo que te envíen al trullo. Pero las multas duelen. Y en fin. Que me había tocado y tenía que hacerlo.<i> I had no choice</i>, que dirían en una película americana. </span><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Llegué puntual. Ya estaba casi todo el mundo. El ansia les había hecho madrugadores. Solo faltaba un vocal de mi mesa así que uno de los suplentes vio su Domingo hundirse como el Titanic. Mal para él, bien para mí. El vocal que llegó tarde era un joven de unos dieciocho años que llegó con ropa ancha de rapero, gafas de sol y gorra. Lo mandaron al tribunal electoral a dar explicaciones. Ese tipo en nuestra mesa hubiese hecho bien poco. Llevaba los rastros de la fiebre del Sábado noche hasta en la forma en que se tambaleaba. Su sustituto era un vecino de mi escalera al que todavía no conocía porque era de alquiler reciente y resultó mejor. Buen tipo. Mis dos vocales facilitaron el día. Fueron doce horas de democracia, risas(hacía tiempo que no me saltaban las lágrimas de reírme), camaradería y bastante aprendizaje del barrio en el que vivo pero conocía menos de lo que pensaba. Incluso puse cara funcionarial y de póker cuando vinieron los vecinos que viven encima de mi piso. En condiciones normales el cuerpo me pide apuñalarlos por ruidosos pero ayer me dediqué a leerles su DNI en voz alta y apuntar su nombre como si no les conociera. Ellos tuvieron la precaución de hacer lo mismo. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Mi mesa tenía setecientos veinte censados y votaron trescientos veintiocho. Uno lo hizo al pato Donald pero ese no contó. Casi todos los que vinieron fueron jubilados. Disciplinados, agradables, motivados. A los jóvenes casi ni se les vio. Los veinteañeros se quedaron al sol primaveral del día. Los podía ver desde los grandes ventanales. Ni la curiosidad les hacía mirar hacia los señores y señoras de las urnas. Creo que los políticos no están viendo el problema que van a tener con la participación en el futuro. La sangre joven no quiere nada con ellos. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">En mi barrio hubo la habitual fidelidad a los socialistas y luego un fuerte aumento de la ultraderecha(no sé interpretar cómo se pasa del centro izquierda a la derecha más dura, eso huele a mosqueo del fuerte). </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Tampoco creo que haya grandes cambios a pesar de los giros que de la política. Tenemos una deuda que no es nuestra. Lo que debemos no es a nuestros bancos, es a deudores externos de los que nada sabemos y dictarán lo que tienen que hacer nuestros presidentes. Y bueno, las municipales son sólo un avance de las generales. Una especie de aviso a presidentes o aspirantes a la presidencia. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Me quedo con dos imágenes para el recuerdo. No tienen nada que ver la una con la otra. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">La mesa contigua estaba indignada porque un vocal tenía pagado un viaje a Mestalla para ver el partido del Valencia contra el Español. Los puestos altos de la liga están decididos así que la épica estaba ahora en ver quién se salvaba de la temida segunda división. Así que alguien puso el móvil con el partido a las siete de la tarde. Y era para fotografiar el evento. Presidente de mesa, vocales, apoderados, representantes del Ayuntamiento y de los partidos políticos. Todos mirando la pantalla y pendientes de la batalla entre ambos equipos. Hipnotizados. Algunas bocas abiertas, algunos alientos contenidos (había valencianistas y españolistas por igual). Ajenos a cualquier otra política que la del fútbol. Todos varones. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">La segunda imagen que no olvido es la de una señora que vino diciendo que votaba porque quería un futuro mejor. Todo el tiempo nos habló de cambiar esto, de lo otro, de su ilusión porque todo tenía que evolucionar y blah,blah, blah. Esta señora tenía noventa y tres años mejor llevados que los de todos nosotros. No había perdido ni un ápice de ilusión. Era la persona más llena de vida del lugar. </span></p>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/02385022795243317394noreply@blogger.com25tag:blogger.com,1999:blog-10829158.post-83926514716177726432023-05-13T10:00:00.029+02:002023-05-13T10:00:00.145+02:00El inútil arte de la discusión<p style="text-align: justify;"> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPPCesN_fmLjOw6z_bwmG4VzjTHVY6Ww_Zu7OeD8A084ZAwkC3xbjP_3L5DXRIiWbFuAd7MpIuaA07_QVm4LEgCyfxN4RJA8vdf8KLym2u2nFC8F0sCCzY6Pvr9uMZBzMucFctKgsFGIu5IIfHap_6KizVLrpkLUFTP6FOsFLfDRaDBXbMEQA/s1280/live-music-2219036_1280.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="853" data-original-width="1280" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPPCesN_fmLjOw6z_bwmG4VzjTHVY6Ww_Zu7OeD8A084ZAwkC3xbjP_3L5DXRIiWbFuAd7MpIuaA07_QVm4LEgCyfxN4RJA8vdf8KLym2u2nFC8F0sCCzY6Pvr9uMZBzMucFctKgsFGIu5IIfHap_6KizVLrpkLUFTP6FOsFLfDRaDBXbMEQA/w640-h426/live-music-2219036_1280.jpg" width="640" /></a></div><br /><span style="font-size: large;"><br /></span><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Tengo amigos y amigas que escriben. Pero más que hacen música. Los que escriben sólo me piden que les lea. Es algo que hago sin que me lo pidan. Los de la música... Bueno, escucho de todo dependiendo del momento pero hace años que ya no voy a frotarme con manadas de humanos en locales ruidosos. He estado tentado con grupos y solistas que me atraen de verdad pero siempre hago un pulso con la pereza y esta me gana fácilmente. Siempre me sucede algo que me impide acudir a ese concierto en tal lugar. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Hace poco me encontré con el cantante de un grupo amigo. A este le va bien. La última vez que le visité en el Fnac tenía la sala llena. Les vi de pie. No vive ni piensa vivir de la música pero ya hoy lo consiguen pocos. De los discos seguro que no. Para este amigo es su afición como para mí escribir el blog o lo que sea que se me pase por la tecla. Sin expectativas pero con mucho placer. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Me dijo que el guitarra del grupo estaba suponiendo un problema. También le conozco. Yo estuve un período breve con ellos hace mil años. Cantaba pero no me gustaba actuar. No era para mí. Les dejé y me sustituyeron por una cantante. Aportaron mucha belleza vocal y física al grupo. Luego ella se fue y vino otro tiparraco. También se fue. Finalmente se quedó el que siempre debió ser cantante del grupo y componía las canciones conmigo. Yo me peleaba con él porque era un intransigente de las letras(yo quería monopolizar la escritura y él también, cosas de adolescentes y de la testosterona). Abandoné de mala manera el grupo. Pero ahora nos llevamos bien. Con este no me escondo detrás de esquinas para evitarlo como a otra gente que me resulta cargante. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">El cantante me cuenta que el guitarrista discute con el par de fans que tienen por internet. Resulta que cuando alguien no interpreta bien la letra de un tema le quiere enmendar la plana al admirador, le dice que se ha equivocado, discute lo que la letra o la música le han inspirado. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Yo opino:</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><i>Pero pasa con la literatura, la música, el cine... Cuando tu trabajas en el arte quieres expresar algo pero una vez lo dejas suelto ya no puedes controlarlo. Cada persona interpreta como quiere la obra artística. Y eso es bueno porque crece y se te devuelve enriquecida por la visión de los demás. Mira las interpretaciones que se le han dado hasta a la Biblia o el Corán y son libros inspirados por... un ser superior, no sé. He oído de gente que no sabe ni interpretar el folleto de la medicación que se tienen que tomar. Aunque suelen vivir menos.</i> </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Le comento eso a mi amigo mientras le veo sacudir la cabeza asintiendo emocionado, totalmente de acuerdo conmigo. Con lo que llegamos a discutir hace años cuando éramos parte del mismo proyecto y lo bien que nos llevamos ahora que no. También hemos madurado, claro, más o menos... </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: large;">Nos va a dejar sin gente en los conciertos. Por cierto, el Sábado tocamos en...</span></i></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Ok, pienso, ya me inventaré una excusa ese día. Debe pensar que soy un viejo achacoso. Siempre me duele algo el día que tocan. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Me voy enfebrecido de curiosidad a las redes sociales. Busco los comentarios que escribe el guitarrista gruñón a los fans. No son agresivos, son más del tipo pasivo-agresivo. Algo como "<i>creo que te equivocas porque la letra quiere decir esto o aquello</i>" "<i>tal vez deberías escucharla un par de veces más antes de opinar que..</i>.". Cosas de ese tipo. Luego los borra de su Instagram o su Facebook. Me recuerda el estilo de los trolls dubitativos que conozco que escriben y borran su rastro de migas de basura o tonterías varias. Yo con el guitarrista este solo charlo de vez en cuando por whatsapp sobre series y cosas frikis. Sé que en ciertos temas es altamente intransigente. Así que cuando le sugiero con miedo que tenga cuidado en lo de maltratar a sus fans(no digo escasos porque eso sí desenterraría el hacha de guerra) me dice que no hay problema, que tiene un comentario infalible para que no se enfaden. Acaba todas sus conversaciones igual: <i>gracias por haber escuchado nuestros discos</i>. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">INFALIBLE</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">El cantante me envía días después un enlace a una conversación de su Facebook donde un fan dice que va a quemar todos sus discos, que ya no traga al grupo y que les den por donde siempre se les desea que les den a los supuestos varones heteros para que les duela. Está enfadadísimo. Pero el guitarrista sigue diciendo que él ya había agradecido que escuchasen sus discos. No entiende esos enfados. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Pues él que siga. Si hay algo peor que un artista intransigente es un fan despechado u otro desequilibrado. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Que se lo digan si no, a John Lennon. Y que yo sepa él nunca se ponía a discutir con los fans sobre el sentido de sus por otro lado cristalinas letras. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Las de este grupo no acabo de entenderlas. Por eso no opino. Me parece una estupidez perder amigos por no pensar lo mismo sobre algo.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">El guitarrista vive solo. </span></p>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/02385022795243317394noreply@blogger.com27tag:blogger.com,1999:blog-10829158.post-945473237491959702023-04-30T18:00:00.000+02:002023-04-30T18:00:00.145+02:00Traicionando otra tradición<p> </p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"></p><p align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: 200%;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: times;"><span style="font-size: large;"></span></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="color: black;"><span style="font-family: times;"><span style="font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUNd3XbNjFfoBIWE6E0Cc9Yg6WRKnN6Np683JJnfYcXQ3hatf1__LFC3vegSQ7cR5SPvzJqB2lA7TE8U9OA_RBg09JrqNJ0a0S-UqrLYjg_ZTVtAi18NI76k-stioqtfjwtzLKK1uk9zEY__tuiwvd81md0aARduygQFYcu92JCTXXogCKI90/s1280/sant-jordi-3363667_1280.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1280" data-original-width="853" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUNd3XbNjFfoBIWE6E0Cc9Yg6WRKnN6Np683JJnfYcXQ3hatf1__LFC3vegSQ7cR5SPvzJqB2lA7TE8U9OA_RBg09JrqNJ0a0S-UqrLYjg_ZTVtAi18NI76k-stioqtfjwtzLKK1uk9zEY__tuiwvd81md0aARduygQFYcu92JCTXXogCKI90/w426-h640/sant-jordi-3363667_1280.jpg" width="426" /></a></span></span></span></div><span style="color: black;"><span style="font-family: times;"><span style="font-size: large;"><br /><div style="text-align: justify;">No
quería otro Sant Jordi en mi vida. Pero mi compañera sí. Cada año
se quejaba de la gente pero siempre aparecía un escritor al que
había que saludar.</div></span></span></span><p></p>
<p align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: 200%; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: times;"><span style="font-size: large;">A
mí cada vez me importa menos conocerles en persona. No tienen tiempo
para la charla ocasional. Porque detrás de ti hay una cola de gente
que les va a decir lo mismo que tú. Que le admiráis, que si os
gustan mucho sus libros, que… Lo de siempre. Y ellos todo el día
firmando y sujetando su sonrisa para alguna foto. Les estrechas la mano.
Supongo que también habrá besucones o besuconas. Ellos te piden el
nombre. Algunos están mayores y tienes que gritárselo. A mí
Enrique Vila Matas apenas me escuchaba. Todo eso ya me pone muy poco.
Pero ella quería ver a uno en especial. Una especie de Charles
Bukowski peruano afincado en Miami llamado Jaime Bayly. Siempre que
podemos vamos a saludarle. También presenta en televisión. Ese es
otro problema. Los personajes mediáticos se llevan la tarta del
pastel de los libros. Este es escritor de verdad y de los buenos.
Pero uno de los invitados estrella del día era Almodovar que
presentaba no se qué sobre unos cuentos que ha escrito. ¿En serio? Si el día del libro tu estrella
es Almodovar vamos mal. Supongo que nos lo devolverán y para los
Oscar el invitado especial será Juan José Millás o Eva García Sáenz de Urturi para compensar. Si el día del libro tienes que recurrir a la televisión o al cine vamos mal. </span></span></span></p>
<p align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: 200%; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: times;"><span style="font-size: large;">También
estaba Pablo Rivero por ahí petándolo. Actor de “Cuéntame...”
Y no le voy a juzgar sin leerlo. Pero es que este problema que ya
existía, el de los personajes televisivos que arrasan el día del
libro, ahora se está cronificando.</span></span></span></p>
<p align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: 200%; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: times;"><span style="font-size: large;">Así
que paseamos. “<i>Disfruta del ambiente</i>”, me dijo ella.
Pero el ambiente era tanta gente que asfixiaba. Si te gustan los
libros, el día del libro no es para ti. Porque solo hay personas,
multitudes devoradoras de tradición que compran porque “hay que
hacerlo”. A mí el diez por ciento de descuento no me justifica las
incomodidades. Mi acceso diario a los libros es fácil. Me paseo por
librerías muertas de asco donde puedo leer tranquilamente sinopsis y
primera página del libro que me interesa. En Sant Jordi solo había
estanterías semivacías, guardias de seguridad controlando el acceso
apabullante a la entrada de gente masiva. Y sí, yo era gente también
haciendo bulto. Pero gente que no quería estar ahí.</span></span></span></p>
<p align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: 200%; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: times;"><span style="font-size: large;">El
tema de la rosa es una historia que roza lo sexista y que por suerte
no me pide nunca mi compañera. Ella detesta esa costumbre. No quiere
flores degolladas en su vida. Porque si las quisiera hasta yo
claudicaría y le compraría su ramo. Pero no. Ella quiere autores y
saludos y apretón de manos. Pues vale, más dinero para libros.</span></span></span></p>
<p align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: 200%; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: times;"><span style="font-size: large;">Así
que pasé más calor del que hacía, presencié discusiones absurdas
porque una cola de autor interrumpía el tránsito de gente, vi gente
sin dinero para un libro que quería fotografiar a su
autor(televisivo, claro) y los de seguridad que no les dejaban sin
pasar por caja... Volví a casa con mi Bayly y un apretón de manos
de ese tipo que ya nos conoce. No me siento ni mejor ni peor de lo que era antes
de verle.</span></span></span></p>
<p align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: 200%; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: times;"><span style="font-size: large;">Tiene
que haber un día del libro para que no nos olvidemos ya de la
literatura. El problema es que luego habrá 364 días donde cada vez
se recordará menos. O vete a saber. No sé cómo van los índices de
lectura entre la gente. Creo que se van recuperando algo pero poco se habla de la calidad de lo que se lee. </span></span></span></p>
<p align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: 200%; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: times;"><span style="font-size: large;">En
cuanto a nosotros tuvimos un hermoso viaje apretados como en un vagón de ganado, bien asardinados. Yo no podía evitar pensar que el Coronavirus se ha vuelto a
poner de moda y en esas aglomeraciones se hace fuerte.</span></span></span></p>
<p align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: 200%; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: times;"><span style="font-size: large;">Hubo
algún que otro retraso en la Renfe. Todo dentro de lo previsible
cuando la Ley de Murphy hace su presencia.</span></span></span></p>
<p align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: 200%; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: times;"><span style="font-size: large;">Al
llegar a casa ella me dijo:</span></span></span></p>
<p align="justify" style="font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: 200%; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: times;"><span style="font-size: large;"><i>Buf,
cada vez me gustan menos estas aglomeraciones. No sé si ha valido la
pena.</i></span></span></span></p>
<p align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: 200%; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: times;"><span style="font-size: large;">No
dije nada pero confirmé con la mente.</span></span></span></p>
<p align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: 200%; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: times;"><span style="font-size: large;">Me
gustan los libros pero no necesito a sus escritores ni mucho menos a
sus fans. Ni qué decir de las multitudes. </span></span></span></p>
<p align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: 200%; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: times;"><span style="font-size: large;">El
año que viene, por suerte, cae en laborable.</span></span></span></p>
<p style="line-height: 200%;"><br /></p><p></p>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/02385022795243317394noreply@blogger.com28tag:blogger.com,1999:blog-10829158.post-65891584564585849382023-04-15T10:30:00.064+02:002023-04-15T10:30:00.172+02:00Sin novedad detrás de la frente<p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpTt52ab3hr09fFmeyjT_OzciaQmuP40fylGBuc1jATXOqJWDrNSTa5mZvruIu3ML4EpmykrxdRvEboCd9XLIqvrYaCBILGdliLb_tJxeGbXdg_u0XJZ5xe5iFXclEX1HnCKWSyrVnMwWOJKhAkmE0BEwxjXFmhlKWhkewbcR-vz2V9dMjY9M/s1280/fool-140229_1280.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1280" data-original-width="1111" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpTt52ab3hr09fFmeyjT_OzciaQmuP40fylGBuc1jATXOqJWDrNSTa5mZvruIu3ML4EpmykrxdRvEboCd9XLIqvrYaCBILGdliLb_tJxeGbXdg_u0XJZ5xe5iFXclEX1HnCKWSyrVnMwWOJKhAkmE0BEwxjXFmhlKWhkewbcR-vz2V9dMjY9M/w557-h640/fool-140229_1280.jpg" width="557" /></a></span></div><span style="font-size: large;"><br /><div style="text-align: justify;">Tenía un blog olvidado por ahí hablando de libros. Escribiendo, quiero decir. No sé por qué algo me dijo que entrase a revisitar mi viejo proyecto. Después de casi cuatro años sin hacerlo. Por si había dejado algún comentario de alguien sin responder. Aunque cuatro años dan para mucho cuelgue era un blog de libros, poco de nuevo iba a encontrarme. Pero sí. Había dejado colgados comments. De trolls. Toda la vida esperando a mi troll y ahí estaba. Errando el tiro pero apuntándome a mí. </div></span><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Al principio alegría. Por fin un bufón con el que echarse unas risas. Pero luego vi que era el de siempre, el de todos. La "criatura" me decía que bien por tres versos que yo había escrito pero mal por el resto de mi texto que era aburrido y bueno, lo de siempre. Lo primero es que en el texto solo había prosa, ya me gustaría a mí saber versificar bien como una Verónica Calvo o un Toro Salvaje. Lo segundo es que el-la troll se comporta igual con todo el mundo escriba lo que escriba porque apenas se lee lo que critica. Lo tercero es que salía su defensora(que para mí es la misma persona) diciendo que no es de hombre hablar mal de quien no conoces. Y en eso no estoy de acuerdo. Claro que es de hombre. Los hombres hablan todo el tiempo mal de otras personas que no conocen. Es muy típico de los hombres. Y de las mujeres también. Es parte de lo oscuro que hay en nuestra humanidad. Aunque no sé el por qué de ese comentario. Ni tampoco le voy a dar vueltas. En el fondo está claro. Incordiar. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Era un anónimo al que la mayoría conocemos. Me podríais hablar durante horas sobre vuestra vida y no os llegaría a conocer tanto como a este gañán. Porque a este pobre diablo se le comprende fácilmente. Se ve su odio porque los dioses le deben estar poniendo ya al borde de usar pañales para adultos. Y su odio contra el mundo más su precariedad física y mental se traduce en venganza contra quién le quiera leer. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Le invoqué por aquí mismo hace unos meses y me ha aparecido en un blog que no actualizo desde el dos mil diecinueve. Qué nivel, Maribel. Fabricando comentarios despectivos desde hace años como el que fabrica tornillos. Lo suyo es de currito de los de verdad. De los de trabajo duro de sol a sol. Que digo yo que de qué le servirá vivir en Cuba o no sé, Miami por ejemplo, con tanta playa y tanta luz si lo suyo es la oscuridad y la humedad del lagarto(o lagarta). Tener todo el día el culo pegado a una silla y un ordenador. Todos sus días son como el mito de Sísifo. Castigado a subir una enorme piedra por una cuesta empinada y cuando llega arriba, al final del día, la piedra cae y mañana vuelta al mismo tajo. ¿Pensáis que vuestra vida es aburrida? Os equivocáis. Vuestra vida es Netflix, HBO, Jerusalén... al lado de la de este tipo o tipa o esquizofrénico hermafrodita. Lo suyo sí que es pesado. Impermeable al inmenso placer de la lectura pero envidioso de los que no solo leen sino que además escriben. Condenado a tirarles piedras vía comentarios y recibiendo indiferencia en el mejor de los casos y recochineo en el peor. Ya sin fuerza para mantener enfadada a la gente a la que quiere molestar que se limita a censurar sus comentarios. Y eso si no se los censura él o ella a sí mismo. Porque escribe y borra y escribe y borra. Un espíritu firme en sus convicciones por lo que se ve. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Desde que veo cómo actúa me he convertido en aquella película de animación de Píxar con las emociones correteando a tope en la sala de control de mi cabeza. Me ha despertado ira, risa, asco, sorpresa... Ahora estoy en indiferencia. De esa no te recuperas ya. No voy a darle ni una de esas visitas que tanta ilusión le hace tener en el blog. Este es el canto del cisne de mi interés por su demencia. Hasta los locos pueden aburrir si se encasquillan en lo mismo. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Así que no debí visitar aquel blog, el mío abandonado. No tenía comentarios colgados. Tenía un par de colgados o colgadas pululando. Así a secas. Aunque es poético ver que un blog acabado atraiga gente no menos acabada. Entre muertos se entienden. </span></p>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/02385022795243317394noreply@blogger.com32tag:blogger.com,1999:blog-10829158.post-39667139272202321222023-03-25T09:41:00.001+01:002023-03-25T09:41:00.182+01:00Postales molonas de mi ciudad<p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiH6t4h8Hm68Ef4yWfItia6jcCQlICpZm1XXWxm8NLSaW8nAgjPI-FYZnI4VlPhEyMyi7FeCoNHdZY_YqBdq9u7_YM6zDeUr7PpfeJM2D1SVmyIWbaJHfZRlfxipHDyVzKeLfnn7dkqzX68YWcgUQpxneyeKOy3CMZyiixUWenDZAJYCI5w9B4/s4968/pexels-bob-jenkin-14981933.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3312" data-original-width="4968" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiH6t4h8Hm68Ef4yWfItia6jcCQlICpZm1XXWxm8NLSaW8nAgjPI-FYZnI4VlPhEyMyi7FeCoNHdZY_YqBdq9u7_YM6zDeUr7PpfeJM2D1SVmyIWbaJHfZRlfxipHDyVzKeLfnn7dkqzX68YWcgUQpxneyeKOy3CMZyiixUWenDZAJYCI5w9B4/w640-h426/pexels-bob-jenkin-14981933.jpg" width="640" /></a></span></div><span style="font-size: large;"><br />Hay una tienda de los horrores en Barcelona. Pensaba que era una vieja impresión mía de cuando paseaba por el triángulo friki de Barcelona pero Google y sus críticas me han demostrado que aquello fue real. </span><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">En un lugar de aquella zona dedicada a ese mundo tan freak que es casi distintivo de la ciudad, hay una hermosa tienda de cómics, libros extraños(algunos perturbadores), fanzines, muñecos...</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Durante unos meses entré allí. El dependiente parecía salido de los años sesenta y Woodstock. Un hippie de los de paz, amor y drogas sin lo primero. No te saludaba. Tampoco te miraba y si lo hacía era como si le estuvieses interrumpiendo algo muy importante, casi había odio en aquella mirada. Parece que prefería estar solo. A veces me preguntaba qué sentido tenía para él abrir la persiana. <br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Yo no soy de toquetear mucho el género. Miro pero rápidamente voy a lo que ya tengo listado en mi cabeza. Curioseo con los ojos más que con la vista. Aún así me sentía todo el tiempo bajo la presión de aquella hostilidad. Luego cogía lo que me interesaba y me dirigía al mostrador para pagar. El tipo no daba ni las gracias. Yo a él sí. Siempre. Sonriendo a la indiferencia más absoluta. He conocido parkímetros más expresivos. <br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Mi testimonio es el más suave. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Hace poco leí lo que se decía de esa tienda. No sé si sigue el hippie. Pero las impresiones me resultan creíbles. Expulsiones de gente antes de la hora, malos modos, frustración por el hecho terrible de tener clientes... </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Las respuestas del dependiente son incluso mejores. Un catálogo del desprecio a cualquier crítica que todavía lo retrata mejor de lo que hacemos sus detractores. Se mofa de la gente que solo toca las cosas y no compra nada(ahí me alivia saber que eso me libró de castigos peores), habla del escaso cerebro de los que entran, otras veces dice que no saludan al entrar cuando recuerdo que era más bien al contrario, casi siempre se ríe de los críticos y se alegra de que no vuelvan porque no les quiere allí. Es increíble. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">He llegado a pensar que tiene una trastienda donde ruedan snuff movies o almacenan estupefacientes y todo es un montaje. Porque hay algo que no entiendo en estos tiempos de reseñas por internet y de cuidado extremo al cliente. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">¿Cómo puede haber sobrevivido durante tantos años una tienda con un relaciones públicas así?</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">El bondage está más de moda que nunca, por lo que veo. <br /></span></p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"> <br /></p><p style="text-align: left;"><br /></p>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/02385022795243317394noreply@blogger.com29tag:blogger.com,1999:blog-10829158.post-64422176303522335002023-03-11T10:07:00.000+01:002023-03-11T10:07:00.188+01:00No entendemos ni al que tenemos al lado<p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDKOeWhiVMx_jGnsSlp01jvYaRWS98tyGJxsVEK0SD6m0biVElt3qHPsY23mHNM9e6ZtNFXme8O6xmKZm-PtiaGXgZ613r2VWdyIHzHZr-ijIuPw6516F99kDFfkQdSFUc4jwUK6m3ge1Rgc855bRYCxSqLNm7hBM_XJVBe-cY_4tMHMh6Pqk/s6000/pexels-liza-summer-6348104.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="6000" data-original-width="4000" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDKOeWhiVMx_jGnsSlp01jvYaRWS98tyGJxsVEK0SD6m0biVElt3qHPsY23mHNM9e6ZtNFXme8O6xmKZm-PtiaGXgZ613r2VWdyIHzHZr-ijIuPw6516F99kDFfkQdSFUc4jwUK6m3ge1Rgc855bRYCxSqLNm7hBM_XJVBe-cY_4tMHMh6Pqk/w266-h400/pexels-liza-summer-6348104.jpg" width="266" /></a></span></div><span style="font-size: large;"><br />Nunca me gustaron los regalos de mi compañera. Ni los de mi hermana. Ni los de mis amigas. Puede que sí me gustasen los de una ex que tuve que rompió el molde. Pero no estaba muy bien de la cabeza así que era previsible que su comportamiento fuera imprevisible. También se salva de esta acusación de regalar sin empatía mi madre. Me conoce como si fuera un hijo. </span><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">A lo largo de los años mi compañera me regalaba cualquier cosa menos lo único que realmente me hacía ilusión en mi cumpleaños. Cómics o libros. Pero su excusa es que yo ya tenía mucho de eso. Y mi respuesta era que nunca tenemos bastante de nada que nos guste. Pero ella decía que su idea de hacer regalos era darme algo que para ella fuera bonito y original, diferente. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br />Estamos en equipos distintos. Ella y mi hermana y alguna que otra amiga me regalan ropa y calzado que nunca me voy a poner. Ni siquiera prestan atención a mi indumentaria habitual o a la pequeña gama de colores que uso, me suelen regalar algo distinto para que yo cambie. Algo que no me va y se queda en el armario o en el caso más extremo va directo a los contenedores de ropa de una parroquia cercana. Entre todos estamos vistiendo bien a los indigentes y es lo único positivo de esta historia. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Así que se me ocurrió algo para el cumpleaños de mi compañera. Le preparé un regalo que no fuese lo de siempre. Que fuese algo que me gustase a mí. Que me pareciese importante. Bonito, original, diferente. Le copié las intenciones. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Cogí un hermoso cómic de Alan Moore sobre la obra de Lovecraft. El mejor guionista del mundo con un dibujante bastante competente cuyo nombre he olvidado y usando al solitario de Providence como inspiración. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Es cierto que mi compañera detesta tanto o más los cómics que yo la ropa que me regala. Pero sólo quería que entendiese. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Así que abrió el regalo y le vi la cara y me miró y yo la miré y vi que su expresión se parecía mucho a la mía cuando me compró aquella bufanda cuando le había dicho mil veces que no soporto ponerme bufandas porque me molestan y me ahogan y a mí el frío no me afecta porque soy como un volcán en erupción perpetua. Decepción o enfado. Algo así le pude leer en la mirada. El suficiente como para alegrarme de haber hecho un regalo "real" alternativo. Tenía también los zapatos que había marcado en su lista de deseos de Amazon. Pero los compré por otro lado para que no lo supiera. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">No sé si ha servido de algo el experimento. Este año hemos celebrado con pastel y risas y hemos salido durante mi cumpleaños. Todo muy bien. <br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Aunque debo añadir que no me ha regalado nada. </span><br /></p>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/02385022795243317394noreply@blogger.com25tag:blogger.com,1999:blog-10829158.post-85986178511954273632023-02-12T10:15:00.010+01:002023-02-12T10:15:00.175+01:00Las que han ido llegando (y dos)<p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWB9RtTLSCayyLVA9DuSUG0NMPqEHaezY2rh6_KCWeEsVxwW5_8L2uJswE-vGzQ5Z-D1Jz_E2-AEA7RsRP8TihLFOXi6zxob53qj59K1ZHNK0TbcT_aey4_OBmAWF2n33E_8i32E-7MwTvrh5LVvZIdJh3PDg9SP6oo8JA-3Urh1hBN7OcBwQ/s4439/pexels-sebastian-ervi-1763075.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3171" data-original-width="4439" height="458" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWB9RtTLSCayyLVA9DuSUG0NMPqEHaezY2rh6_KCWeEsVxwW5_8L2uJswE-vGzQ5Z-D1Jz_E2-AEA7RsRP8TihLFOXi6zxob53qj59K1ZHNK0TbcT_aey4_OBmAWF2n33E_8i32E-7MwTvrh5LVvZIdJh3PDg9SP6oo8JA-3Urh1hBN7OcBwQ/w640-h458/pexels-sebastian-ervi-1763075.jpg" width="640" /></a></span></div><span style="font-size: large;"><br /> </span><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Había resuelto mi primer caso como manitas. Había hecho la luz en casa de mi vecinita nueva. Me sentía como Dios. Literalmente. Por lo de hacer la luz y eso. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">- <i>Pues ya estaría bien que arreglases algo aquí y no en las casas de otras. Porque no te veo yo a ti de manitas.</i></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><i> </i></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">En la antigua Roma los emperadores tenían un tipo que les iba diciendo lo frágil que es el ser humano y lo fugaz de sus conquistas cuando ganaban algo. Para que no se lo tuvieran muy creído. Les devolvía a lo terrenal. Yo tengo a mi compañera para lo mismo pero ella se lo toma más en serio. Si puede hacer que yo toque el fango, mejor. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Le expliqué lo vulnerable que parecía esa chica. Sola, extranjera en tierra extraña, con los electrodomésticos en su contra como en una vieja mala película ochentera que vi. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><i><br /></i></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><i>- Y tú tenías que ayudarla, claro, el caballero andante. Qué fácil es liaros a los tíos. </i></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><i><br /></i></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><i>- ¿Por qué? ¿Tenía que decirle que no podía ayudarla como si yo fuera un pocasangre? </i></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><i><br /></i></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><i>- Es que eres un pocasangre. No sé a qué tanto interés en la vecinita. <br /></i></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><i><br /></i></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Esas palabras podían esconder un enigma o unos celos. Pero las dejé pasar como hago siempre. Tenía asuntos urgentes que atender. La pila de cómics sin leer era cada vez mayor. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Durante esas semanas vi a la nueva vecina casi con ternura. Un animal huidizo que saludaba con la mirada baja. O a lo mejor es que saludaba a mis pies y no a mí. El episodio de la luz se olvidó. Sólo me comentó que ya se manejaba con el horno. Que se estaba adaptando. <br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Un día la vi llegar con un chico. Parecía estar estableciendo relaciones con los aborígenes barceloneses. Bien. A la semana siguiente con otro. Pero no con el primero. Y luego ya iba más gente a su casa. Mucha. Con bebidas y comida basura en bolsas. Algunos y algunas ya ebrios de fuera para ahorrar tiempo. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">-<i>¡Vaya fiesta ha montado tu amiga esta noche! ¿Has podido dormir?</i>- me dijo mi compañera. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Con tapones no suelo escuchar mucho la música. Pero algo noté sí. Y eso que me pilla algo distanciada.A cuatro pisos sobre nosotros. <br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Y la semana pasada, ya sí, alguien le tuvo que llamar a la policía. Su piso no me pilla muy cerca pero sí molesta a los colindantes. Nuestros simpáticos y gratuitos policías. Tuvieron que decirle a esa niña que dejase de montar fiestas en casa. Y ella parece que se opuso. <br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">-<i> ¡Mira, tu pobre niña indefensa! </i></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><i> </i></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Esto me lo decía mi compañera señalándome por la ventana a la criatura. Borracha, gritándole a la policía en la calle, con una de sus últimas parejas conteniéndola, algo asustado. Con dos coches más de refuerzo. Si hay atracos te vienen un par de policías tarde pero en caso de niña borracha montafiestas te envían media comisaría. Totalmente hecha la vecina al ambiente de esta gran y hermosa urbe en la que vivo. A esas edades se aprende rápido. Y lo malo lo que más. <br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Mis viejos vecinos difuntos se deben estar riendo de mí. Puede que acabe echando de menos sus pequeñas excentricidades. La nueva mosquita muerta no es ni lo uno ni lo otro. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Algún día cumpliré mi viejo sueño de escritor y me retiraré a una cabaña en el bosque. <br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><i> </i></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><i> </i></span><br /></p>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/02385022795243317394noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-10829158.post-34477604041630491962023-01-28T10:15:00.000+01:002023-01-28T10:15:35.679+01:00Las que han ido llegando(una de casi seguro que dos partes)<p style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIM2doUq9dXxReckm6QkVTZvtS2xRpXKuhxtPSYA6sZnE6lURKMN2uqKDgdkdFD2AzAKPhSSzdYz2gTBc2LEURxinNokjIqApdp4hYuJ2sz2sYAb_tCCMnXtWWyM651hqwUWHTdnIQUpo_Hz-2veL7255KXLObIkmMa9rYsNoajaOdqsixX8s/s5680/pexels-sander-3359003.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3675" data-original-width="5680" height="259" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIM2doUq9dXxReckm6QkVTZvtS2xRpXKuhxtPSYA6sZnE6lURKMN2uqKDgdkdFD2AzAKPhSSzdYz2gTBc2LEURxinNokjIqApdp4hYuJ2sz2sYAb_tCCMnXtWWyM651hqwUWHTdnIQUpo_Hz-2veL7255KXLObIkmMa9rYsNoajaOdqsixX8s/w400-h259/pexels-sander-3359003.jpg" width="400" /></a></div><br /> <p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Algunos de mis vecinos han tenido la gentileza de ir muriéndose. O sus hijos les han internado en residencias. Eran gente muy mayor. Algunos eran muy incívicos. Un cerebro sin entrenamiento se deteriora peor y creo que incluso adquiere cierto grado de maldad. Aunque eso no era culpa de su edad. Mover muebles en la noche, alimentar plagas de palomas con su pan mojado(que salpicaba a mi ventana), alguna bolsa de basura abandonada y huérfana en el portal... <br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Todo eso me ha hecho sentir así de "mal" por su paso a mejor vida. La mía sin ellos también ha mejorado. Que descansen en paz porque yo también lo estoy haciendo en su ausencia. <br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Pero la naturaleza odia el vacío. Y en Barcelona más. Sus pisos se han ido llenando con nuevos inquilinos. En mi edificio mujeres jóvenes y emprendedoras con contrato de alquiler. Algo solitarias y misteriosas pero yo he seguido ganando. Mientras no me molesten, como si quieren montar una célula terrorista. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Conocí hace poco a una de las nuevas. En el rellano. Se me acercó aterrorizada y al borde de un ataque de nervios. Quería calmarla pero como siempre me pongo en lo peor, casi me da otro ataque a mí. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">- <i>Me quedé sin luz, ¡ay, dios! ¿Podés ayudarme?</i>- sí, venía de bastante lejos, adivinad. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Era un problema,claro. Pero no el Apocalipsis. Le pregunté por los diferenciales y me respondió con esos ojos que parecían haber visto el infierno hacía un par de minutos:</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">- <i>No sé nada de electricidad. ¡Nada! Tengo miedo de que se queme toda la casa si toco algo.</i></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><i><br /></i></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">En teoría los diferenciales saltan precisamente para que no se queme nada. Porque detectan un problema. Así que fui a su casa. Aún sabiendo que yo tampoco soy electricista. E increíblemente torpe. Pero sólo tenía que temer una casa a oscuras. La misión era sencilla. <br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">No olía a parrilla así que bien. Decidí guardarme la carta de los bomberos un poco más. No son como la policía. A estos hay que pagarles. Mejor no invocarles por nada. A la policía sí. Es gratis así que usadla para todo. Ellos os lo agradecerán con caras sonrientes y optimistas. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Me puse frente al cuadro eléctrico con cara de entenderlo bien. El general estaba bajado. Así que allí no se podía hacer la luz. Yo lo subía y él bajaba. Varias veces. Era reincidente. Así que me puse con los pequeños. Buscando la palanquita culpable, el punto de peligro eléctrico. El que conectaba el horno, el de la nevera(mal asunto, si era este tendríamos problemas en esa casa con lo perecedero y los olores de lo que perece), el de la lavadora... ¡Culpable! Si lo dejaba bajado, el resto de la casa tendría luz sin problemas y sin peligro. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Pero ella seguía asustada. La miré con más atención. No llegaba a los veinte. Recién llegada al piso, a la ciudad y al país desde el otro lado del Atlántico. Intenté empatizar con sus miedos. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">-<i> Puede que haya un cable suelto y si toma tierra genere un problema. Por eso saltan los diferenciales. Son una defensa o más bien un seguro. Sólo tienes que llamar mañana a un electricista y ya está</i>- era Domingo y yo no quería arriesgarme con la lavadora, esos electrodomésticos los carga el diablo. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">- <i>¡Pero ahora no sé si está encendido el horno! No sé cómo funcionan los electrodomésticos de esta casa.</i> </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">- <i>Sobre el horno no te preocupes. Si sale calor está encendido. Si no, está apagado</i>- Me sentí como en un episodio de Barrio Sésamo. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Fuimos a su cocina. A comprobar que estaba apagado. Así pude ver que le tenía miedo a todo menos a que los vecinos nos metiéramos a cotillear sobre su desorden. Su casa parecía el después del paso del Katrina por Nueva Orleans. No había nada sobre un mueble. Objetos de todo tipo por el suelo. Supongo que debía preferir hacer la vida en el piso que en un cómodo sofá. <br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Ya más calmados, nos presentamos. Incluso me dijo si me lo podía agradecer de alguna manera. Yo le respondí que no, claro, esas cosas no se hacen por recompensas, supongo. Así que me fui satisfecho, como si hubiese hecho una muy buena acción. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Había salvado a una frágil niña de momento. Pero además de poner comillas en frágil voy a colocar un continuará. En la siguiente entrega acabo que esto ya es muy largo. <br /></span></p><br /><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><i><br /></i></p><p style="text-align: justify;"><i><br /></i></p><p style="text-align: justify;"><i><br /></i></p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><br /></p>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/02385022795243317394noreply@blogger.com31tag:blogger.com,1999:blog-10829158.post-71582157562933410442023-01-14T09:15:00.001+01:002023-01-14T09:15:37.394+01:00El idiota<p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6ORQzXmuUGAhbHHE7jZR9AyWp9-rhXp9gY7gUTTbI-iFU0LZWib5mp7C6CBYmyi2GD3STTGDdHtDaOyxQFr3aS8WDIzqVeZEWhm8PPJVT8MEwIkXXvcVsluBzViJTb7tMyaXX0EAtd5QQd0wh2SWr3c3LuKL2EooMXo9L5eKllUSCfBKWu-U/s4897/pexels-pavel-danilyuk-8111324.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3269" data-original-width="4897" height="429" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6ORQzXmuUGAhbHHE7jZR9AyWp9-rhXp9gY7gUTTbI-iFU0LZWib5mp7C6CBYmyi2GD3STTGDdHtDaOyxQFr3aS8WDIzqVeZEWhm8PPJVT8MEwIkXXvcVsluBzViJTb7tMyaXX0EAtd5QQd0wh2SWr3c3LuKL2EooMXo9L5eKllUSCfBKWu-U/w640-h429/pexels-pavel-danilyuk-8111324.jpg" width="640" /></a></span></div><span style="font-size: large;"><br />Para entrenar la mente además del cuerpo he empezado a jugar. Leer también entrena pero no abarca todas las áreas. Así que me he metido a jugar por internet. Y he recordado por qué no lo hacía antes. </span><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Me he puesto con un juego de mesa que mezcla estrategia y suerte. Me pongo en espera de que un jugador premium monte una mesa y luego me enfrento a dos o tres contrincantes. De cualquier lugar del mundo. Me han apaleado desde todos los rincones del planeta. Incluso desde España. Recuerdo que en una partida me destrozaron entre dos franceses que claramente iban a por mí. Pero el día que coincidí con un español pensé: "<i>bueno, al menos hoy me irá mejor</i>"- Pero al tipo el cuerpo le debía pedir guerra civil porque se lanzó a robarme recursos desde el primer momento. Pasando del americano y el inglés que tenía más cerca. Y hablándome en inglés, que ya hay que ser capullo. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Debo decir que tuve una primera semana de novato buena. Me dejaban en paz y yo no quedaba en último lugar. Hasta que descubrí que me había puesto el avatar automático de una mujer y las amables palabras por el chat eran de intento de ligoteo. No me atacaban tanto. Un canadiense incluso me habló en español y me dijo que pensaba visitar mi bonito país. Pero en cuanto dejé ese involuntario travestismo y me puse avatar masculino la cosa cambió. Empezó la competición en serio. Ya no aspiro a ganar, sólo a no quedar el último. Siempre luchando contra el penúltimo jugador. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Decía Foster Wallace que se puede ser un genio en algo y un retrasado mental en todo lo demás. Yo afirmo que incluso sin ser un genio en algo se puede ser un incompetente en todo. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Pero creo que no hay que rendirse tan fácilmente. He descubierto que cuando más seguro estoy de perder más bajo caigo. Es una cuestión de convicción. El día que me levanto optimista incluso araño un segundo puesto en mi lucha por no ser el tontico de la página de juegos. Para ganar te tienes que creer un poco que puedes hacerlo. Luego está la habilidad pero de eso mejor no hablemos. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Sólo hace poco me llevé una sorpresa. Luchaba contra un sudamericano y un inglés. Noté que lanzaban los dados muy rápido y pensaban poco pero no me hacían nada. Les iba comiendo recursos y ellos no me los robaban a mí. Lo estaba consiguiendo. Era una victoria agridulce porque tampoco parecían muy astutos. Pero sería mi primera victoria. Y sí. Lo conseguí. El juego me puso en primer lugar. Con el aviso de que los otros contrincantes habían abandonado la partida hacía rato vete a saber por qué. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Yo estaba jugando solo. Y ojo que no me pareció fácil. </span></p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p> </p>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/02385022795243317394noreply@blogger.com30tag:blogger.com,1999:blog-10829158.post-23559994739841035572022-12-24T13:13:00.007+01:002022-12-24T13:13:00.194+01:00Postal navideña del buen misántropo<p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> </span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtiTJxc8glKylJ86jFrs1VPfrTXoKApAE1kihHZMcuzQFVInmAP8JyIRajK3aFN9ueEM2vUwDqytp4nLSkRnPWBea_hU-mdeOK8IJEBkXIJulpSStXDCDWqORAXf0Aj7E8RoFJXSrwazTfUkBVl5M0MX1fDyv-TM0VicvL1BPWzBhQz0GGSKc/s4288/pexels-frans-van-heerden-723177.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2848" data-original-width="4288" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtiTJxc8glKylJ86jFrs1VPfrTXoKApAE1kihHZMcuzQFVInmAP8JyIRajK3aFN9ueEM2vUwDqytp4nLSkRnPWBea_hU-mdeOK8IJEBkXIJulpSStXDCDWqORAXf0Aj7E8RoFJXSrwazTfUkBVl5M0MX1fDyv-TM0VicvL1BPWzBhQz0GGSKc/w640-h426/pexels-frans-van-heerden-723177.jpg" width="640" /></a></span></div><span style="font-size: large;"><br />Creo que salir a la calle es vivir una aventura. Siempre le echo la culpa a la densidad de población. A la gente hay que dosificarla. En pequeñas cantidades son compañía. En grandes cantidades son un exabrupto que no me apetece lanzar hoy. </span><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">He tenido un encontronazo con una señora muy mayor por una estupidez. En el supermercado he sacado una botella de leche con el tapón roto y la he cambiado por otra. Iba a ir a la caja a comentarlo pero antes me he puesto a comprar. En menos de un minuto la señora mayor charlaba con otro cliente ocasional porque hablar es gratis, aunque no se sepa de lo que se habla:</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">- <i>Y ese joven ha dejado la botella rota. ¡Qué gentuza! Para que se la lleve otro y luego...</i></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Lo de joven me ha gustado. El resto no. He respondido por alusiones. Y lo he hecho subiendo dos octavas el tono de voz y claramente enfadado. No la he convencido mucho pero algo se ha asustado. Y el tipo que iba con ella, más alto y fuerte que yo, tampoco ha querido entrar al trapo. A veces los hacen muy grandes pero cobardes. Si no fuese por eso mi complexión normal ya se hubiese llevado un buen montón de hostias. La vida me las está reservando para cuando no las vea venir. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Pequeños incidentes como este con señores-as hay unos cuantos. Pero aún así de quisquillosos los prefiero a los adolescentes. Con los adolescentes ya ni discuto. Son impredecibles, irreflexivos, probablemente no sean estúpidos pero no están por la labor de demostrarme que sean otra cosa... Creo que no me gustan a mí pero se gustan menos a ellos mismos. Mejor ni hablo por lo de no usar hoy los exabruptos. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Con la gente de mi edad ya solo voy tolerando a la que conozco. Y solo porque somos amigos, les he aprendido a tolerar los defectos y no convivo con ellos para acabar odiando esos mismos defectos. O ellos los míos, esto va en las dos direcciones, siendo justo. La amistad puede aguantar más que los matrimonios porque no incluye convivencia. En caso contrario ya veríamos. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Con los niños me llevo bien. Igual que con las mascotas. Les caigo bien a los perros y a casi todos los gatos. Y a los peques. Y por eso ellos a mí también. Creo que a los niños se lo paso por todo porque son humanidad por hacer. Todavía están por convertirse en eso que no tolera mi misantropía. Pero al tiempo. Vivir es estropearse y volverse ese exabrupto que me callo porque se mete con las madres que no siempre son las responsables de que esto suceda. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Y no sé si es que somos así de malos o sólo es que no nos acabamos de entender bien los unos a los otros. Pero sobre el terreno es un incordio. A veces me dan ganas de creer al filósofo Pascal cuando decía que los problemas de la gente empiezan por su incapacidad de quedarse tranquila en su casa. Yo creo que el problema más bien es la necesidad de salir porque si no, a ver quién nos mantiene. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Sea como sea yo sólo me pasaba por aquí para desearos felices fiestas. Trolls aparte... ¿Veis lo bien que nos llevamos por aquí la mayoría? Tal vez esa sea siempre la intención y el vernos las caras es lo que lo estropea todo, yo que sé. Pero que os deseo que lo disfrutéis mucho estas fechas o cualquier otra es cierto. Saludos, abrazos y hasta besos. Facilísimo todo por internet. </span></p><p style="text-align: justify;"><br /></p>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/02385022795243317394noreply@blogger.com23