Verano II

 

El verano lo da todo estas últimas semanas. No se irá sin abrasarme los sueños un poco más. Yo antes me desvelaba y me calentaba las noches de formas más agradables. El calentamiento global me afecta a nivel local. A fin de cuentas es así. Todo lo que sucede en el mundo empieza por darnos un poco igual frente a la "inmensidad" de nuestra vida cotidiana. Primero nuestros problemas diarios. Luego los del mundo. 

El otro día supe que a Miami le quedan dos telediarios de estar en tierra firme. El mar tiene hambre de tierra y será el primer lugar de Norteamérica que se hundirá pero bien. Ya lo está haciendo. En principio pensé con egoísmo. Tenía acidez de estómago así que me estaba importando más conseguir una buena forma de evitar esa acidez que la gente que se iba a convertir allí en sirena y sireno. Creo que recordé que Jaime Bayly vivía por Key Biscayne. Mal. Me disgustó perder un buen escritor. Aunque luego recordé que también había otra persona que me caía fatal. Las gallinas que entran por las que salen. Sonreí imaginándomela haciendo maldades con los peces, glu glu glu. La imaginación no está penada por la ley. Sigo el modelo Patricia Highsmith. Escribo para evitar matar. 

Pero todo lo que esté en cualquier lugar del mundo nos afecta. Ejemplo con el mismo país. Norteamérica es una superpotencia pero también tiene más deuda externa que nadie. En términos económicos son los más pobres del planeta por lo que deben. Uno coma cuatro billones de dólares. Semana sí, semana también al borde de la quiebra. No hay imperio que no acabe tropezando y cayendo. Pero su caída también nos haría daño a nosotros, a casi todos. Y su lucha por no caer también nos afecta. Desesperados se vuelven más manipuladores de lo normal. A lo mejor mi acidez de estómago no es tan importante. 

Pero en España todos los días estamos preocupadísimos porque un asesino no tenga pena de muerte en Tailandia. Buscando que pase su pena aquí porque allí las prisiones son incómodas. Que vea a su familia el pobre hombre, que solo ha descuartizado a un tipo, tampoco es para ponerse así por minucias, un poco de empatía, por favor. Sufriendo por el pobre psicópata niño de mamá. A todas horas rascando noticias del fondo del barril donde ya no las hay. Pronto será una primicia el color de la ropa interior de este tipo. Me agota que la prensa sea como un perro que coge un hueso y ya no lo suelta.   

A lo mejor no es tan mala idea seguir ocupándome de mi estómago y olvidarme del mundo. 

Es lo único que puedo controlar. Más o menos.