No irá al infierno, ya está en el suyo

La señora estaba a punto de jubilarse en la biblioteca. Trabajábamos con ella como si lo hiciéramos a distancia. Yo en realidad no. Como solo estaba por un tiempo en ese centro, no la conocía. Y como no la conocía era el despistado al que podía acudir para tener un contertulio a la hora del descanso y el café. 

Que fuera nuevo no significaba que fuera tonto. Tal vez lo fuera pero no lo significaba. Me daba cuenta de que la rehuían. Y hasta podía entender algo de ese alejamiento de los colegas. 

Era una señora de mediana edad. Tenía un carácter brusco. Te montaba una bronca en cualquier lugar. No necesitaba motivos para liarla. Los necesitaba para tener la fiesta en paz. Me contaba historias sobre su dura vida. Tal vez como explicación de su ruda personalidad. Me hablaba mal de todos. Ese tipo de personas que desconfía de todo el mundo me inspiran poca confianza. 

Sólo hablaba ella. Yo escuchaba pensando en lo largo que era el tiempo de descanso y lo corta que se me hacía la jornada en la biblioteca. Era más feliz trabajando que con esa llamémosla "señora" (por lo de ser educados pero la dama no ejercía mucho como tal). 

Su narcisismo era tóxico. Pero muy poco original. Me hablaba de su grandeza y de la estupidez de los demás pero cualquier pequeña crítica, por educada que fuera, la hundía en la miseria espiritual. Ese  tipo de carácter interpreta superioridad para no mostrar su verdadera vulnerabilidad. El narcisismo es sentirse mal y tratar en la medida de lo posible de hacer que los demás estén a tu nivel. Ya que no te sientes capaz de subir hasta ellos, intenta agarrarles para bajarlos al tuyo. Dicen que se da principalmente en hombres y tal vez sea así, pero alguna que otra de estas féminas también he conocido. Y vosotr@s también.  

Me enseñó todas las formas de odiar al prójimo. Algunas de sus peores tretas para meterlo en problemas. Buscaba mi admiración. Mientras yo pensaba la forma de buscarle un buen psicólogo. 

Pero no se puede hacer nada. El narcisista siente que son los demás los que le deben algo. La psicología ayuda al que se deja ayudar. Y  muchas veces ni eso. Así que solo sirve para ayudar a las víctimas que dejan estos agrandados de la vida. Ella sólo me hablaba de merecimientos que no le daban. De reconocimientos que le escatimaban. 

Mientras me llegaba a la nariz su perfume caro que no le enmascaraba el tufo del alma, se me amargaba el café y se me agriaba el carácter. Hasta que un par de colegas de la biblioteca con mano en aquel sitio me cambiaron los horarios. 

Ella los llamaba el barbudo maricón y el encargado soplapollas. Yo los llamaba mis ángeles de la guarda. 

Nunca conocí a nadie que sufriera más a pesar de intentar todo el tiempo que lo hicieran los demás. 

Ni siquiera yo estando con ella.  

A fin de cuentas la única que vivía en el infierno era ella.