Sin novedad detrás de la frente

Tenía un blog olvidado por ahí hablando de libros. Escribiendo, quiero decir. No sé por qué algo me dijo que entrase a revisitar mi viejo proyecto. Después de casi cuatro años sin hacerlo. Por si había dejado algún comentario de alguien sin responder. Aunque cuatro años dan para mucho cuelgue era un blog de libros, poco de nuevo iba a encontrarme. Pero sí. Había dejado colgados comments. De trolls. Toda la vida esperando a mi troll y ahí estaba. Errando el tiro pero apuntándome a mí. 

Al principio alegría. Por fin un bufón con el que echarse unas risas. Pero luego vi que era el de siempre, el de todos. La "criatura" me decía que bien por tres versos que yo había escrito pero mal por el resto de mi texto que era aburrido y bueno, lo de siempre. Lo primero es que en el texto solo había prosa, ya me gustaría a mí saber versificar bien como una Verónica Calvo o un Toro Salvaje. Lo segundo es que el-la troll se comporta igual con todo el mundo escriba lo que escriba porque apenas se lee lo que critica. Lo tercero es que salía su defensora(que para mí es la misma persona) diciendo que no es de hombre hablar mal de quien no conoces. Y en eso no estoy de acuerdo. Claro que es de hombre. Los hombres hablan todo el tiempo mal de otras personas que no conocen. Es muy típico de los hombres. Y de las mujeres también. Es parte de lo oscuro que hay en nuestra humanidad. Aunque no sé el por qué de ese comentario. Ni tampoco le voy a dar vueltas. En el fondo está claro. Incordiar.   

Era un anónimo al que la mayoría conocemos. Me podríais hablar durante horas sobre vuestra vida y no os llegaría a conocer tanto como a este gañán. Porque a este pobre diablo se le comprende fácilmente. Se ve su odio porque los dioses le deben estar poniendo ya al borde de usar pañales para adultos. Y su odio contra el mundo más su precariedad física y mental se traduce en venganza contra quién le quiera leer.   

Le invoqué por aquí mismo hace unos meses y me ha aparecido en un blog que no actualizo desde el dos mil diecinueve. Qué nivel, Maribel. Fabricando comentarios despectivos desde hace años como el que fabrica tornillos. Lo suyo es de currito de los de verdad. De los de trabajo duro de sol a sol. Que digo yo que de qué le servirá vivir en Cuba o no sé, Miami por ejemplo, con tanta playa y tanta luz si lo suyo es la oscuridad y la humedad del lagarto(o lagarta). Tener todo el día el culo pegado a una silla y un ordenador. Todos sus días son como el mito de Sísifo. Castigado a subir una enorme piedra por una cuesta empinada y cuando llega arriba, al final del día, la piedra cae y mañana vuelta al mismo tajo. ¿Pensáis que vuestra vida es aburrida? Os equivocáis. Vuestra vida es Netflix, HBO, Jerusalén... al lado de la de este tipo o tipa o esquizofrénico hermafrodita. Lo suyo sí que es pesado. Impermeable al inmenso placer de la lectura pero envidioso de los que no solo leen sino que además escriben. Condenado a tirarles piedras vía comentarios y recibiendo indiferencia en el mejor de los casos y recochineo en el peor. Ya sin fuerza para mantener enfadada a la gente a la que quiere molestar que se limita a censurar sus comentarios. Y eso si no se los censura él o ella a sí mismo. Porque escribe y borra y escribe y borra. Un espíritu firme en sus convicciones por lo que se ve. 

Desde que veo cómo actúa me he convertido en aquella película de animación de Píxar con las emociones correteando a tope en la sala de control de mi cabeza. Me ha despertado ira, risa, asco, sorpresa... Ahora estoy en indiferencia. De esa no te recuperas ya. No voy a darle ni una de esas visitas que tanta ilusión le hace tener en el blog. Este es el canto del cisne de mi interés por su demencia. Hasta los locos pueden aburrir si se encasquillan en lo mismo.  

Así que no debí visitar aquel blog, el mío abandonado. No tenía comentarios colgados. Tenía un par de colgados o colgadas pululando. Así a secas. Aunque es poético ver que un blog acabado atraiga gente no menos acabada. Entre muertos se entienden.